Eso: viva el UNDER!

No podrán quitarnos la letra, ni la voz

2012-01-04T01:36:00.002-03:00

No podrán aunque lo quieran

No podrán quitarnos la voz, ni la letra

No podrán impedirnos la esperanza

No podrán callar el grito de la libertad

Porque el futuro es nuestro

Ya lo escribimos en las paredes

Y lo demostramos en las calles

O en la práctica diaria

No podrán ocultar su sed de poder

No podrán esconder el ideal verticalista

No podrán mirarnos a los ojos

No podrán experimentar la felicidad eterna

Porque la felicidad es de los que bailan libres

Porque no ocultamos la verdad

Porque todavía no caemos

Porque luchamos desde abajo y ahí nos mantenemos

No podrán sostenerse siempre arriba

No podrán corromper todas las almas

No podrán comprarnos con el salario mensual

No podrán detener nuestra expresión

Porque mientras más alto están mejor es la caída

Todo lo que sube baja, eso lo sabemos

Porque me cago en su respeto y en sus palabras aduladoras y absurdas

Porque todavía escupimos con cierta puntería

No sólo por eso no podrán

Sino también porque las individualidades no se sostienen con razón y cordura

Porque todavía seguimos soñando con un mundo nuevo

Y porque todavía creemos en el significado de la palabra revolución

Necesidades banales

2011-12-14T22:40:00.001-03:00

Necesito hacer un llamado telefónico

Hablar con alguien o en el mejor de los casos interactuar cara a cara

Escupir hacia arriba

Decirme que todo estará mejor

Mirar al espejo y no mirar censura

Necesito no mirar mediocridades ajenas

Necesito intentar

Necesito un nuevo intento o algo por el estilo

Un poco más de dignidad

Darle la mano a alguien que valga la pena

Abrazar una alegría que no se ajena

Socorrer el último indicio de creatividad en este teatro de banalidades

Tengo la necesidad de un sentimiento nuevo y sobre todo libre

Por ende, necesito libertad

Escupiendo el teclado

2011-11-24T22:13:00.002-03:00

Tengo la sensación de una cara partida al medio

Con musgos y lombrices que salen de ella

Con mariposas podridas pegadas en la ventana

Con escupitajos colgando de las paletas del viejo ventilador que miro a diario en el techo de esta podrida habitación

En la que busco la nostalgia que antes tenía

Incertidumbre y desazón

Espero el llamado perfectible de tu inconsciente

Y golpeo las letras del teclado como si fuera la acción más violenta del día

Eso me da pena de mi mismo

Y de repente me encuentro dialogando con personas que saludo una vez por semana

y que nada tienen que ver con mi vida

o tal vez si

y hablamos largo y tendido cosa que tal vez, en cierto modo, nos une para siempre

la naturaleza eterna de la cordillera

la inversión y los negociados del hombre moderno

y yo estoy aquí

sentado como cada día frente a una computadora que me ata los impulsos

de sobrevivencia diaria

y es justo en este momento en el que comienzo a perder la cordura

y escucho

y escuché

las palabras más oscuras

de tu boca

Mi ex vecino

2011-10-04T14:48:00.000-03:00

Ayer tuve un sueño de esos que a uno le traen recuerdos

Soñé con un vecinito, que vivía donde yo vivía

Que aún creo que vive ahí,

en realidad no importa

Era golpeado por su padre, y la vez éste golpeaba a su madre

Y a su abuela también, su abuela, la madre de su padre

Cuando creció un poco,

Comenzó a golpear a su hermana

Y ella a él

Algunos nacen con suerte

Otros no tanto

Todavía recuerdo el sonido de los gritos

y el incesante lanzamiento de objetos “hogareños”

por todo el departamento.

Así era el Melipal y así es nuestra existencia

Pero todo resplandece

2011-09-03T23:31:00.000-03:00

Estaba pensando

Que moría frente a un titular

En el diario online de turno

Estaba pensando que escupía una frase como la gente

Me di cuenta que ya había muerto

Escribiendo ese título que mi jefe me sopla al oído

Mis dedos escribieron mal pero mis ojos leyeron bien

Pensé que estaba vivo pero no

Nadie más vivía alrededor

Todos los objetos sin vida, sin sentidos

Sin sentimientos, sin condolencias para con mi cuerpo muerto

Para con el cuerpo de cada uno de los muertos

De cada cara sin movimientos, reflejo alguno, percepción alguna

Nada importa en este momento

Enciendo un nuevo cigarrillo y miro hacia un costado

Sólo veo oscuridad

Pero todo resplandece

No es por eso

2011-07-12T12:46:00.000-03:00

No son sólo las horas que pasan
Es la muerte que se acerca
una seña en el camino
un sin sentido
una incorrecta mueca
un poeta asesinado
Pero no es por eso que las horas pasan
no es por eso
es porque la inspiración no promueve las revueltas
mucho menos las culturales
qué carajo pensaría Hank de todo esto
qué pensaría aquel delirante que me acompañó
a dedo por la cordillera
qué pensaban los turistas que nos miraban
bañarnos desnudos en un arroyo
prender la llama de la libertad
insisto
no es por eso que las horas pasan
no es por eso

Sin destino

2011-06-24T00:06:00.000-03:00

Quisiera
Tal vez no lo sienta tanto
dejar todo de una vez
empezar de cero
tomar otro camino y no ir al trabajo
seguir por la ruta sin un destino preciso
correr cada tarde y tratar de llegar al sol
justo cuando se esconde

Escupir, como lo venía haciendo
no como ahora desesperadamente
buscando la asquerosa remuneración diaria
esperando el dinero que sé no tendré a fin de mes
y esperando encontrar la respuesta en una botella
que ni siquiera ahora me inspira
ni nada más ni nada menos

Volver a ver todo en sus opuestos
nada de matices
así las cosas son más claras
de nuevo, de viejo, de presente
repugnante capitalismo
el que me toca, que nos toca
esperando que hierva el agua para tomar un miserable matecocido
por eso dejé de escribir, y sé que no valió la pena

Tomo esta copa recordando lo que vendrá

2011-06-04T02:48:00.000-03:00

Escribo tomando una copa de baileys
una botella que quedó
recuerdo de los momentos mejores que el ahora
cuando pagaba la cuota de un club careta
y me rozaba con las celebridades locales

Entiendo más que nunca a Chinaski o Charles
o como quieran
sabemos que la inspiración no llega cuando tocamos el fondo
cuando llegamos a lo más bajo
y tal vez cerca estamos en lo más hondo del pozo

Escribo porque aún no pierdo la esperanza
y porque sé que todavía no caigo
y voy a seguir escupiendo palabras sin sentidos
o absurdas oraciones que sigan sin decir nada
para algunos o para todos

Este es el momento en el que podría caerme
tropezarme, deslizarme, hacia ese abismo adolescente
el de la muerte eterna
el del progresismo actual
pero tengo esperanza en el brindis con amigos
los que quedan, los que se fueron, los que vendrán

Brindo de nuevo a solas, a oscuras
fumando un cigarrillo y reflexionando lo mejor de lo que ya pasó
y mirando lo que vendrá
recordando los aplausos aduladores y las miradas nostálgicas
los saludos coordiales y las sonrisas hipócritas
los instintos mortales y las utopías de ahora
y de las que vendrán

Escribo porque aún no pierdo la esperanza
y porque sé que todavía no caigo
y voy a seguir escupiendo palabras sin sentidos
o absurdas oraciones que sigan sin decir nada
para algunos o para todos

Estaba esperando

2011-05-05T21:02:00.000-03:00

Estaba esperando la nicotina diaria
pero me di cuenta que había dejado
de fumar, de fumarme
hace poco se fue
mi amigo ex poeta
ahora tiene familia
familia posta
tradicionalmente conformada
alegremente condicionada

ahora él cambia pañales

pero todavía toma cerveza
yo espero que el sahumerio que acabo de prender
se lleve ese olor a pañal cagado
ya he tirado mucho desodorante al aire
tengo sueño
quiero trabajar
tengo miedo
se ha ido mi amigo cervecero
ahora bebo solo
esperando
que el olor a departamento sin hijos vuelva
y juego al distraído
mientras tomo otro vaso de cerveza
y escucho de fondo
en la televisión de cada día
las buenas y malas noticias
y me alegro de saber que le robaron a un policía
y también me alegra el titular que decía
que esto no era una poesía
que sólo era letras de porquería
como tiene que ser!

La mejor cena

2011-04-22T16:46:00.000-03:00

Estamos purificando el alma

La mejor cena que he tenido en años...

El señor es mi pastor

El señor me acompañó en esa hermosa cena

o yo lo acompañé a él...

no importa...fuimos felices

la pasamos bien....

no tengo nada más que agregar...

estamos purificando el alma...

Amén.

Pésima situación

2011-04-10T02:55:00.001-03:00

Nunca pude titular correctamente, esa es una verdad que recordará mis días como escritor. No quiero decir nada en absoluto con ello ni ellos.
La última vez que lo intenté me salió un...."40 días sin gas"...cuando podría haber sido algo muchísimo mejor. No en todo los sentidos. Pero en varios estoy seguro que podría ser mejor.
Si me pidieran que titualara la situación del país, tal vez diga: " Un grupo de políticos la junta con pala y el resto mira pero la va de progre y los apoya". Ese es en verdad un buen título. Como lo hice sin pensar salió bueno, sin embargo esa no es la constante en mi trabajo...
Para lo único que soy bueno es para escuchar este tipo de música y tomar un buen trago, escuchar a una mujer con sus problemas, tomar un poco más y despertarme solo en una cama vacía de amor...y de odio también.-

El poeta del monoblock II

2011-03-25T21:36:00.000-03:00

El poeta del monoblock

se deprime por las noches

eternas noches de depresión recuerda

toma cerveza en terrazas caretas

en piscinas caretas

en condiciones caretas de vidas caretas

pero recuerda,

y escribe en la pared de esa terraza careta:

"vamos a deprimirnos juntos nena....estoy tocando fondo, pero tengo una botella a mano, no te preocupes...estaré bien..."

luego sigue tomando cerveza

y escupiendo por la terraza

para recordar los viejos tiempos

El poeta del monoblock

2011-03-12T22:09:00.003-03:00

El poeta del monoblock

No puede escribir

Como quiere la clase media

Es el que pasó su vida en las escaleras

El que miró pasar la vida entre las calles de tierra

El que reemplaza al peor poeta

Porque del peor poeta toma su palabra

Porque no conoce a los escritores consagrados

Porque al poeta del monoblock no le interesa

El lee a los poetas malditos

Porque se siente maldito como ellos

Pero no le llega a los talones

No posee la cultura general

La que tendría que tener

El escritor medio

Medio mediocre

Mediocre del todo

Asquerosamente mediocre

Inútil hasta los huesos

Malvadamente perverso

El poeta del monoblock

Ni siquiera es mediocre

Porque no tiene cultura

Oh oh oh

O mejor dicho no entiende la cultura burguesa

O tal vez si

El monoblock es rock o cumbia o videos porno en la adolescencia

Y ahora también

Y más tarde seguramente también

Es gerundio en los titulares

Es ironía en la riqueza

Y riqueza en la cordillera o en la pradera o como quieran

Y es uno más en la ciudad

Y uno menos del campo nacional y popular

Y un voto en blanco en las encuestas

Y un observador innato en las veredas

Y un linyera en las tiendas

Y un desastre para…

No importa el resto

El poeta del monoblock reniega

Porque escribe esta mierda

Y porque sabe que nadie lee mierda

Sólo los poetas que escriben la misma mierda

Porque al final sólo habla de la mierda

Y por eso es el poeta del monoblock

Porque su vida es una verdadera mierda

Y porque en los monoblocks no existen los poetas

Eso le han enseñado en la escuela

Primaria, secundaria y etcétera

Pero en la calle es donde están

las poesías más descabelladamente bellas

y eso es lo que dice

el poeta del monoblock

con un cigarro en la boca

una botella de cerveza en la mano

y una idea en la cabeza

y es tomar otro trago de cerveza

¿Quién dijo?

2011-02-15T00:44:00.001-03:00

¿Quién te dijo?

que la vida es bella

que la vida te sonríe

que el amor es para siempre

¿Quién carajo te lo dijo?

necesito esa respuesta

para escupir a ese alguien

escupitajo directo a la cara

de frente....bien de frente

en línea horizontal

unidireccional

con fuerza estomacal

porque la vida

para muchos

no es para nada bella

porque a lo único que le sonreímos

es a una cámara de vigilancia

y si eso es lo que nos tiene que hacer felices

necesito saberlo

porque faltó que te digan algo

que no pierdas la incertidumbre

la duda

la interrogación permanente

la inestabilidad en todos sus sentidos

¿Quién carajo te lo dijo?

porque también faltó

que tenías que renunciar

a tu trabajo

a tu familia

a tu entorno

a lo que sea

al menos una vez

en tu vida

¿Quién me lo dijo?

¿Por qué estoy escribiendo esta basura?

si tengo cosas más importantes que hacer

escupir a alguien en la cara

eso es poesía

verdadera y eterna

Carta no abierta de Mr. Sopen

2011-02-01T01:42:00.000-03:00

He aquí unas líneas que nos mandó Mr. Sopen desde algún lugar de la cordillera de Neuquén en el sur de la Argentina.

Algún día de enero de 2011 en la cordillera neuquina.

La necesidad es siempre recurrente para escribir.

Montañas, lagos, ríos, vólcanes, buen vino, demasiada lluvia, buena cerveza. Senderos poco luminosos y para nada maoístas, sentimientos extremos frente a un lago cualquiera en cualquier lugar de las montañas.

Todo tiene su precio, más aún si estas lejos de todo y de todos. Cierto sentimiento antisocial me invade cuando los únicos que estamos presentes somos los árboles ancestrales y los no tanto, las aves, el cielo, la montaña, el lago y yo. Muchos días así te pueden cambiar la cabeza (o limar la bocha para los pibes del barrio), pero todos saben que cada turista vuelve a su lugar de origen para adormecer sus ideas si es que se despertaron al tomar un vino y reflexionar o tan sólo pensar en la inmensidad de la naturaleza. Inmensidad que nos dice: ustedes no son nada o son la nada misma. Solo darnos cuenta de eso, de la inmensidad…de la naturaleza misma, algo así como falshearla o como se escriba.

Cocinar todos los días con el fuego que nos da la leña de los árboles caídos, secos. Leña que hemos buscado y juntado para tal fin, no puede dejar de romper con la rutina de encender una hornalla con un simple botón. Levantarse cuando sale el sol y acostarse cuando se esconde. Romper la cotidianeidad, esa es la clave. La contraseña nueva para tu acceso a Internet. Escapar del control de las cámaras de seguridad, no afeitarse, no bañarse, no ir al trabajo definitivamente y otras tantas negaciones que no vienen al caso.

Interferir el espacio diario y huir. Huir: tomar cualquier ruta hacia lugares poco poblados y desconocidos. Romper con el diálogo cotidiano y sumergirse en un año verdaderamente nuevo, renovado, renovador y rebelde, aunque sería hermoso poder decir revolucionario. Retroceder, avanzar, nunca volver por el mismo camino si es necesario. Recordar de dónde vinimos y hacia dónde carajo vamos.

Gastar tinta inútilmente es mi propósito, para influir absolutamente a una o dos personas, tal vez, en este mundo. Escupir por la ventanilla del auto a la tierra que se levanta mientras acelero a fondo para llegar, ese es mi legado.

Ahora que me he desviado del tema que quería narrar, prefiero seguir adormeciendo mi mano y escribir hasta el cansancio en el papel que, al menos, sino sirve para las ideas terminará en el fuego consumido en la llama para alimentarse y en alguna otra llama y con otro fin también. ¿Y qué mejor utilización que esa para un papel inservible? ¿No es acaso el instinto más primario?

En fin, cagar en el bosque, en el medio de la nada, es una experiencia única. Sin olvidar que hay que enterrar nuestra purificación a no menos de 12 centímetros.

Un fogón eterno, responsable de los actos primitivos de nuestra esencia. Vuelo al fuego porque nos une. Como cuando comemos un asado y nos acercamos alrededor, fogón, fuego eterno. No olvidemos cómo nuestros ancestros se reunían en círculo ante el fuego, gozando, danzando, charlando. Comunión, unión, interrelación fugaz, audaz…

-----------

Antes de que oscurezca voy en busca de leña para poder cocinar, vivir sin luz también es algo único como ir a cagar en el bosque a solas con la vida silvestre y algunos integrantes de esa fundación.

Enciendo un cigarrillo más y escribo estas líneas, sonriéndole a la brisa de la montaña y no a una cámara de seguridad que me pide, en la ciudad, a través de un cartel, “sonría, lo estamos filmando”.

Veo al chimango esperando que me vaya hacia otro sitio para comer las sobras que dejo. Me acaban de cobrar un Philip Morris de 10 a 10 pesos, a eso me refería con eso de que todo cuesta y más aún cuando estamos lejos de todos.

Las estrellas se asoman y abro una botella más de vino. Este no es el fin y eso es lo que he aprendido.

Crónicas y relatos de Punta Alta y Pehuen Co.

2011-01-11T02:31:00.009-03:00

Mr. Sopen decidió veranear unos días por la costa Argentina... va de nuevo: A Mr. Sopen No le quedó otra opción que viajar hacia la costa Argentina. Sin pensarlo, se vio envuelto en arenas y olas en Pehuen Co, que nada tiene que ver con el idioma Mapuche. Absolutamente nada que ver. De verdad lo digo.

Fue un viaje de ida, corrían los 29 días del mes de diciembre de 2010. Algo reciente en la historia. Un fin de año para el recuerdo, con luchas en aguas del mar. Luchas eternas e inconcebibles para los que están sentados todo el día conectados a una red social y ven el sol por la ventana, en el mejor de los casos. Y por estar sentados frente al ordenador seguramente tienen la suerte de que nunca les pase la historia un tanto exagerada que voy a contarles.

Era su tercer día de playa, pileta, mar, arena, desconexión con el mundo rutinario. Transfusión de estadías propias de la clase media burguesa del país, que ni se acercan a su vida cotidiana. Mas bien dejando de lado los prejuicios de clase, como siempre suele hacer Mr. Sopen, perennemente disfruta de los placeres que no salen de su bolsillo de trabajador mal remunerado. Como todos deberíamos hacer, él lo tomó como una conquista a los que detentan el poder. En fin, una resaca revolucionaria podría afirmar cualquier intelectual atento, pero éste no existe.

A pesar de todo y mientras tanto, Sopen nadaba tranquilamente por las aguas revoltosas y cálidas de aquel sector costero de Punta Alta, para ser precisos. Era una de las formas que él entendía como deporte, nadar alrededor de 5 minutos para luego sentarse a esperar alguna cerveza por la tarde, encender su octavo cigarrillo y leer un libro arrebatado de la biblioteca de un amigo. Sin previo aviso, mientras le pegaba al mar con sus brazos y piernas, sintió una descarga de alrededor de 220 volts, como alguna vez le sucedió mientras trataba de armar un tablero eléctrico cuando iba a una escuela técnica. No hizo más que nadar hasta la playa y salir del mar, fue tal vez el más logrado instinto de supervivencia que haya atravesado su existir. Acababa de luchar contra un banco de aguas vivas y salió ileso para contarlo.

Según informó el matutino de aquella ciudad, era la primera vez en la historia que una persona, incluso no instruida en ningún deporte acuático y sobremanera eso era lo que más sorprendía a todo el mundo, había salido ilesa al enfrentarse con tantas aguas vivas a la vez. Según proclamó Sopen al diario, eran alrededor de ocho aguas vivas, aunque sus allegados refutan esos datos afirmando que era sólo una. Según estudios científicos de la Universidad de Pehuen Co, es posible que varias medusas rocen a una misma persona, también está comprobado que es el humano el que se las lleva por delante y éstas sólo se defienden segregando una sustancia irritante. Con estos datos a la vista, es muy probable que Mr. Sopen haya luchado con ocho medusas, incluso con varias decenas más.

Mito, realidad o relato facebookeano, “lo cierto”, aclaraba el periódico, cual frase dogmática aprehendida en las escuelas de periodistas, es que el descuidado turista-bañista tuvo que beber durante toda la noche del 31 de diciembre del año 2010 para poder sobrepasar un mediodía caótico en aquellas aguas desconocidas, al menos para él. Mr. Sopen, comenzó un 2011 casi ebrio…casi.

Un lápiz por favor.

2011-01-05T01:23:00.001-03:00

Tocaba permanentemente la guitarra. Ese permanentemente no superaba las 3 horas diarias, pero suena a adolescencia pura o los acordes que sonaban eso pretendían. Juventud adicta a una moda generacional, el tocar la guitarra.

Desde un segundo piso, en un barrio periférico de la ciudad, esos en donde la clase trabajadora se mezcla con los punteros, los narcos, los yonkies y otras normalidades de un suburbio periférico o lo que carajo signifique eso. Las tardes transcurrían eternas, pero el reloj corría rápidamente, aunque él no lo apreciara de esa manera.

Uno de sus problemas siempre fue con las chicas, las mujeres, las quería a todas, no discriminaba a ninguna y ellas lo miraban distante, alejadas de su vida, desde otra esquina para ser precisos. Sin embargo, eran amores superfluos, banales, como tienen que ser a esa edad. Estamos hablando de los 90, con todo lo que simboliza esa época.

Lo suyo siempre fue el rock. La vida con rock aunque de viejo el jazz, muy de vez en cuando, circulaba en la computadora.

Existe un momento en su vida que marcó algo, no un antes y un después, sólo algo. Una inflexión tal vez sea la palabra aunque desviación queda mucho mejor. Según palabras textuales, en una entrevista comentó lo siguiente:

“Fue en un colectivo, no recuerdo la empresa, creo que era Ñandú, en Neuquén Capital. Eso pasó hace muchos años. Volvía de la escuela, una escuela Técnica a la que me mandaron, volvía escuchando música en un moderno walkman para la época, aún lo conservo. Sucedió un par de barrios antes de llegar al lugar donde vivía, a la parada en la que a diario me bajaba. El colectivo dobla por una esquina y veo, por primera vez observo detenidamente una hilera de monoblocks. Los vi, siempre pasaba por ahí, pero esa tarde-noche vi las cosas de una forma muy diferente. Observé cómo estábamos, y aún estamos, viviendo todos amontonados, en nuestras propias cárceles. Porque la imagen que vi fue una cárcel, vi los barrios como cárceles. Necesitaba expresarlo, llegué al departamento y fui directo a mi dormitorio, tomé un cuaderno y empecé a escribir. Desde ahí en adelante no paré, con diversos matices y con diversas intensidades empecé a escribir, fue un gran cambio, una nueva forma de mirar y expresar, al menos para lo que era mi vida en la adolescencia.”

Sin embargo, no todos conocen su faceta como escritor, menos como músico y menos aún como artista callejero. Camina por las calles sin presunción alguna, camina acompañado de la nada misma. Podría tranquilamente confundirse con un panadero, carnicero, repartidor de viandas a domicilio, remisero o taxista, entre otras de las tantas profesiones u oficios con que podríamos confundir a cualquier por la calle. Es, como dirían los medios comerciales de comunicación, una persona normal, un individuo más de este sistema. Aunque no constantemente, lo podemos encontrar por las calles de una ciudad cualquiera, buscando entre las sobras algo para llevar a su casa o para compartir con algún amigo imaginario que por las noches….

Continuará…

Nota del E.: el autor de este blog siempre quiso poner continuará, aunque nunca lo haga.

No queria ser menos

2010-12-24T03:30:00.001-03:00

No quería ser menos porque la vida lo interpelaba. Interpelación directa al bolsillo, al estomago a los ideales.
Seguía corriendo y le decía: "para que te vas a caer, caminá un poco y cambia el aire".

-"Ahora tiene que firmar la baja del sistema", mecomentó la secretaria cordialmente.
-¿Así de fácil? ¿Dónde firmo?. Respondí rápidamente.
-Acá y acá, en los dos. Uno queda para vos y otro para nosotros.
-¿Y eso es todo? ¿Ya quedé fuera del sistema?.
-No, a partir de la fecha que dice el papel.
-Ah, bueno. Nos vemos. Gracias.

Unas horas después me llegaba un mail de una mujer que no sé quién es. El correo decía lo siguiente:
(sin asunto) "alo... a ver si me podes ayudar... como seria no ser funcional al sistema... quiero intentar esa practica..y generalmente no pido ayuda pero me pinta .. y acá toy. abrazo."

Obviamente respondí con el discursito armado que no dice mucho pero que ayuda o confunde la mayoría de las veces. Ahora, al recordar el diálogo que tuve con aquella secretaria con la que nunca me había relacionado en mi vida, entiendo que una mejor respuesta hubiera sido: firmá y te dan la baja del sistema.
Mientras tanto estoy armando varios curriculums para enviar a donde sea.

He aquí varias secretarias que me ven partir y caminar por la calle.

En mi actual trabajo

2010-12-03T01:36:00.002-03:00

Las horas pasan sin miedo al tiempo mismo

La noche transcurre eterna

La noche se escribe sola, distante,

Absolutamente clara y oscura

Al mismo tiempo que corre el compás

De las agujas del reloj que hace que las horas pasen

Sin temerle al tiempo

Por eso la noche transcurre eterna

Eso es lo que sé

Vivo con una obsesión sana. Ésta es que me roban la lapicera azul en el trabajo…

Argumento que ya llevo, al menos, un sueldo en lo que va del año gastado en lapiceras azules que desaparecen sin esclarecimiento alguno del escritorio en el que paso mirando las agujas del reloj. Malditas agujas que no le tienen miedo al tiempo que pasa sin respeto al sueño ajeno. Horas, segundos, minutos, eternos, fugaces.

Culpo inconscientemente a mis compañeros de labor. Pero ellos no son. Sé que oscuras y tenebrosas fuerzas roban las herramientas de trabajo al obrero, explotando de diversas formas al ser humano. Tal vez, por esos caminos de estas fuerzas tétricas que acechan al trabajador, quizás por esa senda, esté la respuesta al misterio superfluo de la falta de lapiceras azules que utilizo para rellenar casillas, formularios, planillas infinitas. Administración mecánica de tinta azul en hojas ajenas.

¡Esfuerzo burdo o absurdo que me lleva las horas, los minutos, los segundos y yo ahí! Mirando como el reloj se lleva mi vida encerrado, sentado, cansado, agobiado, aburrido, adormecido, casi atado, maniatado, amordazado, censurado, maltratado, injustificadamente, en una silla.

Y las horas siguen, y los minutos también continúan, y los segundos nunca se detienen y las asquerosas e inútiles lapiceras azules quieren que me vuelva completamente loco. Ellos también lo desean…

También, observo por la ventana, a través del cristal, del vidrio sucio, por detrás de la reja, de mi pequeña cárcel con horarios de entrada y salida diarias. Miro, más allá de la división que me separa de la calle. Vuelvo a mirar el reloj de 10 pesos, color verde extremadamente producido por el capital. No se cae, sigue fijo, idiotamente fijo y clavado en la pared. He tomado una decisión, pero alguien me toca el hombro y dice:

“ya es hora, nos vemos mañana”.

Sin título 66666669441545755157

2010-11-30T01:47:00.002-03:00

Se me tiene que ocurrir algo, así, rápido, de manera espontánea. Sin estructuras prevalecientes ni dictaduras sociales.
Pero no, me encuentro sometido, y no lo digo sólo porque vi hace unos días de la servidumbre moderna, esto va más allá.
Mucho más allá. Tan lejos que las fronteras de la burguesía no sirven. Ni las nociones capitalistas de la cultura comprenden. Ni siquiera los pseudo comunistas que asumen el poder como revolucionario. Nada entienden. Incluso yo no lo entiendo por completo.

Pretendo correr, libremente...saltar...y volver a correr....libremente de nuevo, también bailar desnudos de nuevo, pero ayer no pude hacerlo. No sé muy bien qué pasó. Tal vez el trabajo sometido a una remuneración y horarios escalvizantes sean la respuesta. O tal vez la falta de estado físico. Todo producto de algo...esquizofrénicamente adaptado al día a día. A la rutina diaria, en otras palabras.

De todos modos nada salió espontáneo el día de ayer, ni el de hoy. Fue todo perfectamente esquematizado por seres externos, reales.
No me queda otra para poder comer que trabajar. Y para escribir todos sabemos que tenemos que estar bien alimentados y bebidos, como mínimo.

Quizás es mejor ver todo en blanco y negro, al menos en algunos momentos.

Otro día cualquiera y en cualquier lugar.

2010-11-14T00:00:00.001-03:00

Me levanté alrededor de las 14 hs y lo primero que hice fue prender un pucho y tomar un poco de cerveza tibia, y comer una porción de pizza que dejé a la noche o a la madrugada, esa parte no la recuerdo muy bien. Luego, arranqué el auto y me fui. Tomé por la ruta nacional 22 y paré a cargar ultradiesel, compré más cigarrillos, tomé la ruta de nuevo.

Decidí trabajar durante todo el día, armar armarios, dar vuelta la tierra en el patio del fondo, pero no a la derecha, lavar un auto que no es mío, montar camas y así durante toda la tarde. La música estropeaba el cansancio que iba obteniendo como retribución a mi iniciativa un tanto estúpida. Iba a preparar unos mates, pero tenía sed. Compré una cerveza y seguí con la pala y el rastrillo. El sol ya se había ocultado y el clima estaba ideal para seguir con la cerveza.

Definitivamente me cansé, arranqué el auto y fui en busca de una cerveza más, me arrebaté una Coca Cola pensando en un poco de fernet que quedaba en el departamento. No es mi bebida favorita. De todos modos tengo un buen vino que robamos con una chica en una cena cualquiera y en cualquier lugar. Eso si lo recuerdo pero no viene al caso.

Volví al departamento pensando en que tenía ganas de escribir, esto es un precalentamiento, ya puse a sonar a nuestro amigo Bird o más conocido como Charlie Parker y desconocidamente como Charles Christopher Parker Jr. También me preparé un fernet y metí la cerveza al freezer, pero estoy mirando ese vino.

Ahora me voy a poner a escribir como se debe o como debería. No creo que suene el teléfono esta noche.

Asambleas presenciales. La cara que sí querías leer.

2010-11-05T20:44:00.002-03:00

Sobre la educación pública actual y otras verduras.

La precarización laboral es tan dispersa, compleja y contundente que te lima la bocha o lo que carajo entendamos por te lima la bocha. Resulta que entre todos los trabajadores carroñeros, es decir, aquellos que estamos en condiciones laborales no estables y en cierto modo precarias, existe un reducto de buitres, chimangos y otro tipo de extrañezas rastreras en pos de buscar el alimento diario dentro del ámbito educativo y también en otros tantos sectores laborales. No vayan a levantar el grito las y los rastreros titulares o interinos (fucking inestables). Ni tampoco sindicalistas rompe huelgas, oficialistas, ni educadores freireanos de medio pelo. Ni siquiera alcen la voz los que no saben de qué estoy hablando. Mejor dicho alcen la voz los que no saben de qué estoy hablando porque esto va para ustedes, infieles lectores. Si alguien se inscribió en el Consejo Provincial de Educación de la Provincia (CPE) de Neuquén, luego de haber realizado ese paso un tanto burocrático, seguramente alguna vez en su vida habrá ido a una asamblea presencial para “agarrar” (como para que no se nos escape) algunas horas cátedras o algún cargo; también están los que han ido para ostentar un exuberante puntaje y dejar atrás las ilusiones de los que la vamos de “yo me la banco pero mi puntaje no”; o simplemente fueron a ver qué onda. Me estoy refiriendo específicamente al caso de Rama Media, es decir, nivel secundario de la educación pública. Aunque demos por sentado que en los otros niveles educativos debe suceder prácticamente lo mismo.

En fin, existe una escala jerárquicamente precisa: titulares, docentes, habilitantes, supletorios e idóneos. En ese orden podemos elegir las horas o cargos los que vamos a las asambleas. ¡Idóneos! ¡Ja! Hermosa palabra bastardeada y convertida en el último orejón del tarro, como diría tu abuela. Dentro de ese contexto suele existir cierta tensión, presión referida más que nada a los centésimos de puntos por los que nos pueden ganar (o no) un asqueroso (cariñosamente hablando) puesto laboral, una sensación de incertidumbre para los más nuevos y casi nada de confianza para los que somos un tanto más jóvenes, sin incluir a aquellos (que son dos o tres) de un listado de una materia que sale cada medio siglo. La subasta propiamente dicha es así, tiene la adrenalina de decir…de decir: “si! te gané! la concha de la lora!”. Como si la persona que nos tiene al lado hubiera sacado el quini 6 o algo por el estilo. Y eso es lo que nos falta: estilo. Pero eso es otro tema. Las reglas del juego son esas, a ellas que nos someten y nos sometemos aceptándolas. Si tenemos que comer, pagar el alquiler, vestirnos y esas cosas que nos pinta hacer a los que intentamos trabajar por dentro o fuera de este podrido sistema, como que no nos queda otra que vivir esos momentos exaltantes.

Mientras se nos escapa el tiempo y la vida habituando estos lugares, nos hacemos conocidos, vamos “conociendo caras”, intercambiando palabras con los asiduos paisanos de estos eventos. Y a veces escuchamos declaraciones como “pobre, a esa mujer es la cuarta vez que le gano las horas”. Entretanto, la vida sigue, por ahí, cerca de las calles, por los márgenes de nuestros ideales. Pateándola, revolviendo el tacho de basura tal vez, esperando las sobras que quedan cuando la mayoría de las personas se van a dormir. Tratando de movernos un poquito para darnos cuenta de la cadena que nos ata.

Recuerdo las tardes de lujuria

2010-10-27T01:53:00.001-03:00

Recuerdo las tardes de lujuria, las noches también, los amaneceres y las mañanas; no lo he olvidado. No he olvidado nada y mantengo viva la memoria de los excesos. Y todavía sostengo una copa de vino para brindar por lo que vendrá. Y mantengo una cerveza helada en la heladera para el ahora. Los deseos concretados, los aromas percibidos, las sustancias consumidas, probadas, olfateadas, aspiradas, inhaladas, la juventud eterna y la vejez experimentadas. Las palabras escupidas por todo lo que fue, lo que es, lo que será. Recorriendo cada centímetro de una calle, de una ruta, de un cuerpo desnudo. Como si fuera un cuerpo desnudo, como si cada centímetro de esa calle, esa ruta, me precipitaran a un orgasmo cualquiera, en el medio de la nada, en una barda, en el desierto, cerca del mar o en una montaña o en ese bosque en el que siempre que volvía me sentaba a cagar entre pinos, árboles gigantes, araucarias milenarias y no sé qué otro tipo de vegetación eterna. Pero las palabras son eso, nada más que una descripción de una sensación, deseo, experiencia. Me quedo con la experiencia. Y con el deseo. Y con la sensación. Y con eyacular todas las letras en estas y otras palabras imprecisas, difusas, vagas, crotas, callejeras, linyeras. Porque las palabras tienen que crotar o como carajo se diga o se escriba. De todos modos no voy ni van a leerme los catedráticos ni lingüistas. Reminiscencias de lugares lejanos en el tiempo…no tanto, pero queda bien decirlo así. Esto venía bien, pero se fue desmarañando un sinsentido absolutista. Retomando: reminiscencias de lujares lejanos hace un tiempo, paradojas pasadas, paralelismos distantes. Tomando: para que el futuro sea una reminiscente nostalgia de locuras y excesos (nuevamente), como ayer y hoy y mañana. En este momento escucho las voces de la lujuria, los gemidos del placer, las grabaciones que hacía con un grabador de periodista que nunca supe dónde quedaron aquellos cassettes con incoherentes pensamientos, y aún no sé porqué no terminé enredado en las redacciones de diarios de medio pelo, tal vez por eso mismo, quizá porque siempre amé la libertad o porque ella apareció en mi vida o la observé llorando en una pared…si todo hubiera sido distinto, sería más triste esta situación o menos alegre o más divertida que antes. O la misma mierda. Pero sin escribirla de esta asquerosa manera.

El menú del día

2010-10-22T20:55:00.000-03:00

Otro día más. Luego de un viaje no tan agotador por la ruta nacional 26, hasta el empalme con la 64 y de ahí por la doscientos y pico de una provincial hasta un pueblo o ciudad donde las moscas se asoman por las ventanas para ver el menú del día. Aquel medio día el plato principal no era el optimismo diario al que trato de someterme, nada que ver, todo lo contrario. Era una mezcla de repugnancia ajena traducida en caras alargadas, en sonrisas grises, en miradas esquivas, en soledades compartidas, en autismos propios de posiciones lejanísimas.

-Pero lo que importa no es tanto el menú-dijo Sopen.

-Sólo pretendo tomar una cerveza bien fresca y no me interesan las palabras superfluas de filósofos baratos- arremetió en esa mañana soleada Hela.

-De todos modos la mierda atrae a las moscas en cualquier lugar. Si tan solo te detuvieras un poco a pensarlo. Esa cerveza no tendría el mismo sabor.

-La verdad que estoy cansada de estúpidos bufones que me quieran sólo coger o utilizarme por un tiempo. Y también estoy cansada de hacer eso yo misma, conmigo, con ustedes, con quien sea.

La tarde se acercaba, el sol se alejaba y la espuma del mar ya no se veía tan blanca como a las 12 a.m. La cerveza se transformó en vino tinto y los cigarrillos siguieron en los ceniceros, apagados, encendidos. Pero a la mesa se sumaba un cóctel de drogas un poco más fuerte que las de costumbre.

-Lo que a mí en verdad me interesa no es que las personas estén bien, es decir…no me importa tanto el bienestar que nos venden por la televisión, las publicidades en las calles o lo que sea, me refiero a que estaríamos mucho mejor, todos, si anduviéramos desnudos y despojados de todo tipo de materiales inservibles.

-No pensé que podías ser tan pelotudo, el hippismo murió hace tiempo y no me calienta para nada si andamos o no desnudos. Viajar, caminar, correr, ir a cualquier lado libremente, sin nada que te ate, sin responsabilidad alguna que te someta a cumplir un horario, a esperar a fin de mes para pagar puntualmente las boletas que llegan a tu casa y toda esa mierda a la que nos acostumbramos.

-Bueno, pero vos sos muy extrema. Siempre te vas al carajo. Comentó Sopen mientras Hela se paraba y se dirigía a su habitación con un andar algo complicado por el efecto deseado de las drogas y el alcohol.

Sola, en su habitación, revolvió todos los cajones de un viejo mueble, tiró el colchón, siguió buscando por unos veinte minutos. No sabía bien qué era lo que buscaba, hasta que la vio tirada en un rincón, en un costado de una mesa de luz debajo de una remera rota y mugrienta se asomaba la culata. Tomó el arma, se dirigió hacia el living-comedor-cocina, apunto hacia la ventana y comenzó a disparar. Sopen la miraba un poco distraído. Finalmente Hela acabó.

-Sólo mataste una. Dijo Sopen mientras limpiaba los restos de vidrios sobre la sucia mesada.

Nine Inch Nails - Hurt

2010-10-04T19:20:00.001-03:00

Estamos trabajando para usted

2010-09-29T22:03:00.000-03:00

Esta no es la tapa, pero estamos trabajando para usted.

"Las montañas dóciles..." y "Existe algo", breves y hacia la costilla.

2010-09-26T02:36:00.001-03:00

Las montañas dóciles…

Miro el sol, la brisa me reconforta

Y ese pájaro que vuelve por las tardes

Me descompone

Las montañas están ahí, donde siempre,

Inmóviles, dóciles,

Estáticas.

A veces, el suelo se tambalea y me transforma

En un ser que espera la muerte, dócil, estático,

Inmóvil, como las montañas…

El movimiento de la tierra me encuentra esperando

A la muerte, acostado, sentado

o cagando en el baño del fondo.

No soy más un huérfano pues de la nada vengo

Y hacia allá voy…

Existe algo

Existe algo que nos debemos mutuamente…

La inconsistencia inoportuna de tus labios

Me desvela en placeres ajenos…

No puedo encontrar el momento crítico

Para fluir entre manantiales de lujuria

Eterna y plena insolencia de astucias

Perplejas, perpetuas.

Me he permitido un nuevo descanso

Por la necesaria voluntad

De mis instintos

Desacelerados por la causa ajena

Que me somete al estiércol

En breve, un poco más de Hela.

Esto no es una poesía

2010-09-23T20:54:00.000-03:00

Esto no es una poesía

Porque no rima

Porque no brilla

Porque la vida te consume

Porque la vejez es un culo flácido

Una pija que no se para

Por eso la poesía sigue siendo joven

Esto no es una poesía

Escupiendo tu poesía!

2010-09-02T12:51:00.002-03:00

Todas las noches
Todas las mañanas
Todas las tardes
Siempre lo mismo
la rutina tediosa
la vida incierta
las sintonías que no están
las melodías que recorren tu sangre

Situaciones perfectas
para el delito cotidiano
para salir a rompernos
para correr por la calle Roca
para alcanzar un bondi de mierda
que nos devuelve a la silla de la que salimos
para ayudar a nuestro Gran Hermano de cada día
Buscando un perfil, una fotografía,
un pensamiento procesado por el ordenador
ya no buscamos a seres humanos

y yo arriba de un árbol
esperando el ocaso
o una víctima a la que escupir
burgues asqueroso
obrero-cordero
el linyera es libre
comienza mi delirio
de escupir a todos
a vos que te gusta publicar la mediocre sonrisa
tu estúpida cara
tu asquerosa religión
tus falsas emociones
tus escondidas desiciones
las de tener sexo con quien sea
la de correr desnudos
la de caminar por el abismo
siempre el abismo
siempre desnudos
remetiendo
escapando
rasgando la careta
de tener que trabajar todos los días
de tener que cumplir con las reglas
que nos impones
que nos culturalizan
que nos dicen qué carajo es lo bueno y lo malo
que te persiguen
que no te dejan dormir
qué me dicen?!
que quiero correr
que aún busco la libertad en cada palabra
que escupo esto que escribo
que recomiendo fumarse un porro o tomarse una birra con amigos
de la vida real
los que siempre están
los que murieron
los que te gritan por la calle
los que te hacen la seña para que escapes de la poli
y odio eterno a los compañeros que laburan de infiltrados
a vos! que la vas de anarco! a vos amiguito de la Federal
a vos esta poesía de mierda
como tu vida
como tus ideas

pero seguiremos peleándola
desde un costado
desde abajo
solidaridad contra la monotonía del día a día!
he dicho

Todavia No Caigo en Radio

2010-08-19T21:53:00.002-03:00

Todavía No Caigo ahora en radio.

Desde el 28 de julio de 2010, existe un programa radial denominado Perros. El programa es conducido por unos rocker's del altovalle de Río Negro y Neuquén, en realidad somos todos de Neuquén, pero queda mejor decir del altovalle de...

Actualmente estamos emitiendo los miércoles a las 21 hs por la 99.1, Radio Intercultural La Voz del Sur, Neuquén. Perros tiene varias secciones, la mayoría sobre música, también hay literatura, cine y otras expresiones que entendemos forman parte de una cultura distinta a aquellas que las empresas y corporaciones culturales nos proveen cotidianamente. Por lo que creemos hablamos de cultura popular, alternativa, incluso influenciada por el under o lo que carajo entiendan y signifique eso.

Si bien este proyecto forma parte de uno que es global y mucho más amplio, hoy es uno de nuestros escupitajos más certeros contra el sistema en el que hemos crecido. Los que hacemos el programa creemos que entre todos podemos aprender, avanzar y superarnos en cada iniciativa. Por eso en cada emisión aprendemos algo más sobre la radio y toda la mística que la rodea, alejados de los parámetros comerciales, claro está.

Lamentablemente y por razones técnicas no podemos emitir por internet y ni siquiera subir los programas a la red. Pero esperamos hacerlo en algún momento. Estamos solamente en el aire, con los pies en la tierra.

Por ahora nada más al respecto.

Todavía No Caigo

Para no caer en un abismo, para seguir subiendo.

Todavía no caer para no quedarse a mitad de camino.

Para seguir viviendo y luchando.

Todavía no caigo te trae de todo un poco…

Series, películas, libros, actividades, ferias, música...

Experiencias distintas y en diversos formatos.

Para no caer en el barranco del sinsentido.

Dando una vuelta

2010-08-16T00:55:00.000-03:00

Es difícil describir ciudades en movimiento. Este no es el caso.
Caminar por la Avenida Argentina hacia el bajo y enterarte que te cobran una entrada algo cara.
Breve diálogo y frustación inmediata, pensé que la entrada era gratis.
Yo: Hola, cuánto sale.
Chica que cobra entrada: 20 pesos
Yo: ¿Cuándo empieza?
Chica que cobra entrada: ya, en 1 minuto.
Yo: Bueno, ahora vuelvo.
Fui hasta el kiosco y compré unos Philip Box y retomé el camino por la Avenida, pero esta vez hacia el alto. Pablo me esperaba en el puesto de la distribuidora y editorial Kuruf.
Estuvimos charlando, incluso luego de levantar el puesto, me acercó hasta mi departamento (alquilado obviamente).
La idea fue esa, salir del encierro, socializar. Mirar, observar. Leer las caras distraidas o los autos tuneados, los skaters, los biker's, las chicas que se quieren parecer a Lila Down, los caretas y las caretas, la familia, los católicos, el policía asqueroso, los artesanos, los que se hacen los anarcos y son buchones de la federal, las chicas lindas, los chicos tuneados como los autos, las abogadas progres que nunca te imaginarías que fueran abogadas, los chicos de la calle.
Correr desnudo por la Avenida aún sigue siendo ilegal.

Cuando sea grande

2010-08-04T23:43:00.001-03:00

Cuando sea grande no escribiré tus versos, ni tus asquerosas palabras
Cuando sea grande no tendrá sentido la vida que lleva un anciano
Cuando sea grande no serviré para nada

Ser un viejo arrugado es asquerosamente innecesario

Mirar por la ventana correr los niños es un asco
Observar en la TV el noticiero
Caminar sin apuro
Recordar la juventud eterna
Mirar a las jovencitas sin poder hacer nada
Una espera odiosa, lenta
Esperar el fin es eternamente repugnante

Ser un viejo arrugado es asquerosamente innecesario
Cuando sea grande miraré al infierno
Cuando muera joven seré feliz
Porque no arrastraré los pies
Porque no tomaré los remedios
Porque la juventud debe ser eterna

Hela, una chica inoportuna

2010-07-23T00:24:00.000-03:00

Distante y cordial, vida nueva
Escena fugaz
Mirada sensual,
sonrisa virtual.

"Sentidos, emociones...mmm...no hay palabras eternas", dice Hela.
Busca liberar(se), la libertad es feliz.
Ella tiene frases ocultas, desesperadas, con excesos, angustias, pasiones oscuras, deseos moralmente no aceptados por las jerárquicas eclesiásticas.
Frases sueltas, diálogos inventados en una habitación de un hotel cualquiera al costado de cualquier ruta de la provincia.
Hela se imagina perversa frente al espejo del techo, grita desesperada y su deseo nuevamente se desvanece en la cama sucia de un cuarto utilizado por amantes fugaces.
Loca y descarada se enfurece con los hombres y las mujeres que la usan, su feminismo no se arrodilla ante las feministas de su entorno. Sabe que nadie tiene la verdad absoluta.
Ella se siente libre y escribe con su lápiz labial en el espejo de un baño sucio: "tengo que leerme". Seguidamente se arrodilla, aspira una línea de merca y sale a la calle. Espera un subte que no existe y no recuerda bien qué es lo que pretendía hacer.
El viento frío seduce su cara pálida y hace que su sonrisa se congele eternamente.

A la tarde tenía un partido

2010-07-06T21:09:00.001-03:00

A las 9 en punto de la mañana sonó el despertador a través de su celular. Se vistió y corrió las cortinas para ver cómo había amanecido. Era un día bastante despejado, no hacía demasiado frío y el sol mostraba sus rayos radiantes. Fue hasta la despensa del barrio y pidió medio kilo de pan, estaba cerca de llegar el fin del mes y no podía darse el placer de unas medialunas. Volvió hasta el departamento en el que alquila, puso el agua para los mates y fue hasta el dormitorio a despertar a su pareja. Encendió la TV y comenzó a cebar el primero. El tiempo pasaba y los mates también. A cada segundo las sensaciones aumentaban. Ambos se irritaban de a poco. Una secuencia sintetizada podría ser la siguiente: ilusión, gloria, agonía, sufrimiento, dolor, tristeza, desilusión, todo en ese orden. Una mesa rota de tanto golpearla. La garganta destruida de tantos gritos. Entra, entra, entra… y nunca entraba, es más, nunca entró. Ya todo estaba dicho, escrito, determinado. El sonido final sentenció una frustrada mañana, la peor luego de 19 días. Las lágrimas contenidas. Salió a la calle con la cara agonizante, la verdadera cara de un sufrido. El cielo ya estaba gris, evidentemente se había nublado. Caminó sin sentido. Pensó qué pasó, qué hicieron mal. Caminó un par de cuadras y fue a almorzar con sus familiares. Argentina quedó afuera de Mundial 2010 y él, en una cancha de tierra, tenía un partido de fútbol un par de horas más tarde.

Siempre hablé de fútbol V

2010-07-02T19:32:00.000-03:00

De la serie Siempré hablé de fútbol, la peor:

ADICCIÓN MUNDIALISTA

Sin quererlo, sin darme cuenta, me he vuelto un adicto al fútbol. Sé que suena raro. Mucho más de una persona que no se emocionaba demasiado al observar a 22 personas muy bien pagas corriendo detrás de un balón. Pero la verdad es que me encariñé tanto con este deporte que necesito ver un partido urgente, no análisis de jugadas o repeticiones de goles ¡necesito fútbol en vivo y en directo! Necesito las odiosas pero adictivas vuvuzelas en vivo. Ya no quiero ver las entrevistas a los jugadores de la selección, las polémicas de los alemanes, los entrenamientos, nada de eso. Quiero fútbol y además ver la cara cuadro por cuadro de cualquier jugador, tan pero tan en cámara lenta como si estuvieran siendo atravesados por un hacha a la altura de la cintura, al mejor estilo de una película de terror. Esas cámaras de los sudafricanos son de lujo, pero si me hicieran lo que hacen reaccionaría como Heinzei. Han sido 19 días sin interrupciones en los que cada partido se transformó en una necesidad primaria para mí ser, tan vital como el aire. Creo que es por ello que en estos días sin fútbol las horas laborales se me han hecho interminables. La rutina volvió, la gente retomó su trabajo, el estudio y los quehaceres cotidianos. El viernes comenzaron los cuartos de final pero resulta que después de ello nuevamente estaremos un par de días más esperando las semifinales y creo que eso me va a jugar en contra. Porque voy a estar nuevamente en ese fastidioso estado de abstinencia. Como cuando uno deja de fumar porque esta enfermo o cuando no se puede comer un buen asado con vino por razones hepáticas. Espero ser claro, mi entusiasmo es tal que ya esta por las nubes. Hasta me animo a afirmar que ahora entiendo a todos los que elevan al Diego al estado de D10S. Y al comprender y poseer ese sentimiento la vida me sonríe, soy feliz junto a cada maradoniano. Es muy probable que cuando lean esta columna ya estemos en semifinales y a un pasito de ser campeones. Pero sino es así el efecto será catastrófico. Todo el territorio argentino estará de luto, triste, volviendo a la realidad más cruel. Y a eso hay que sumarle que la promesa de Luli ya no será válida. Por eso ahora también le pongo un par de fichas a Paraguay y su paraguaya Larissa Riquelme. Como para que la copa esté cerca vio.

Nota: columna publicada en el suplemento DXT 10 Suplemento Mundial 2010, en El Diario de la República, San Luis, Argentina. (posiblemente)

Última parada: demagogia, la historia secreta.

2010-06-26T01:57:00.001-03:00

Nada que ver el título, el verdadero es este:

Las masas, lo mejor.

Mi pecho se emocionó y pasó de un estado totalmente frío a uno medianamente cálido. Me dí cuenta de que lo mejor es ver los partidos en masa. No me mal interpreten, no me refiero a biscochos de grasa, tortitas o masas finas, aunque la idea de tomarse unos mates con esas exquisiteces no es una mala idea. Me refiero a una masa diferente pero igual de homogénea. Aglomeramiento, multitud, muchedumbre, como quieran llamarle. Lo mejor es ver el partido entre muchos, en un bar o café, en una escuela, en un cine, en una plaza, si hay pantalla gigante mucho mejor. Nos contagiamos, puteamos, nos emocionamos, saltamos y gritamos: que grande el loco! San Martín Palermo, convirtiendo el gol del pueblo. Sin embargo, hay algo que la masa popular, ese pueblo súper feliz y sin problemas, puede hacer sin darse cuenta: olvidar. Lo peor es olvidarnos del pasado. Eso lo aprendí…ehh, no lo recuerdo en este preciso momento pero de lo que no me olvido es que nuestro felicitado Loco fue el que en la Copa América 1999 marcó un record en los Guiness: errar tres penales en el mismo partido ante Colombia. ¡Ja! No esbozaré ningún tipo de teoría al respecto, sino más bien alertarles que si perdemos contra México nos vamos a acordar, y lo vuelvo a decir, del ¡6 a 1 con Bolivia! Imperdonable. Y también nos vamos a dar cuenta de que el azúcar subió hasta el cielo entre otros tantos comestibles, de la nafta ni hablar. Vaya anotando precios Sr. Maradoniano. Leí en elconjuro.blogspot.com, un blog que sigo desde hace tiempo, que “el sueño está en marcha, hay que abstraerse de los problemas importantes, dejémonos llevar por la necesidad de ganar una Copa del Mundo”. ¡Si hasta mi vieja, la menos maradoneana de la tierra, ahora le tiene fe al Diego! ¿Qué más podemos esperar? Y creo que a esta altura, la verdad es que tenemos que salir campeones y olvidarnos de todo. Incluso hasta los K están con su plan de “buena onda” durante el mes del mundial. Todos festejamos, algo parecido como sucedió con los festejos del bicentenario. Si le ganamos a los que se criaron viendo el Chavo del 8, tenemos unos días más de felicidad y alegría. Néstor seguirá recorriendo el país haciendo campaña mientras nosotros miramos los partidos y nos hacemos los Directores Técnicos. Es indudable de que si levantamos la copa el slogan kirchnerista rezará: "Última parada, la demagogia". Pero si nos quedamos a mitad de camino el pecho frío no será sólo el mío.

Nota: columna publicada en el suplemento DXT 10 Suplemento Mundial 2010, en El Diario de la República, San Luis, Argentina.

Siempre hablé de fútbol III

2010-06-19T03:05:00.000-03:00

No quiero tu vuvuzela

Desde aquí mi solidaridad con Don Antimundial. Supongo que no se esperaban esto. Sinceramente, no estoy de acuerdo con todo lo que escribe “el patadura o amargado” como algunos lo llaman. Por momentos me da un poquito de lástima que se ataque la voz de aquel insignificante porcentaje de argentinos no adictos al fútbol. Deportistas frustrados o no, les guste el balónpie o no, la pelota se mueve durante un mes y ¡sin parar! Todo, absolutamente cualquier aspecto de nuestras vidas, se tiene que relacionar indeclinablemente con el fuchibol. Y lo digo por experiencia. Resulta que en estos días me agarré una gripe terrible que me dejo en cama, tirado, agonizando, con mi pecho frío. Pensé: ¿será la peste emocional de la que nos habló el Antimundial? ¿O acaso es el efecto de la tan desafinada presentación, el día antes de la inauguración, de Los Black Eyed Peas? No. Era solo gripe. Lo que más me sorprendió es que mis compañeros de trabajo se comunicaron conmigo no para preguntarme si mi salud mejoraba o si no era ningún virus extraño el que me poseía. Nada de eso. Pueden creer que me mandaban mensajes de texto para preguntarme cómo iban los resultados de cada partido. Ni siquiera de los más importantes, ¡de todos los encuentros del día! Cada 15 minutos me llegaban sms con: “¿y?...cómo van”, “¿siguen 0 a 0?”, “¿quién metió el gol?”, y un interminable etc. Como podrán imaginar me quedé sin crédito. Siempre hay algo bueno y malo en esta vida. En esta ocasión, lo bueno fue que pude ver todos los partidos. Lo malo es que comencé a odiar en cada segundo que transcurría, cada vez más, a las tan fastidiosas y hoy famosas ¡vuvuzelas! Sí, esas trompetas alargadas que imitan al barritar de un elefante o al zumbido de una abeja, me tienen loco y re podrido. Y creo que en esto estamos todos de acuerdo y acá no hay fanático que aguante. Me podrán decir que no es para tanto y que ya me tendría que haber acostumbrado. Pero no. Incluso existen explicaciones científicas al respecto, que la frecuencia en hercios que producen, que los decibeles y otras tantas especificaciones más. Igual, no las tolero. Pero el colmo fue que en el día inaugural los sudafricanos hicieron una competencia de vuvuzelas ¡increíble! Y encima ahora la mayoría de los chicos, y no tan chicos, tienen o quieren una. Esta si que es una peste mundialista, así que Don Antimundial hoy mi apoyo incondicional para usted.

Nota: columna publicada en el suplemento DXT 10 Suplemento Mundial 2010, en El Diario de la República, San Luis, Argentina.

Siempre hablé de fútbol II

2010-06-14T21:54:00.002-03:00

Fútbol y promesas

No soy un tipo duro ni rudo, tengo sentimientos y también tengo memoria: 6 a 1 con Bolivia, que vergüenza! Pero ahora somos todos felices y hasta me están convenciendo e ilusionando con que tenemos un equipo de fútbol. Ganamos el primer partido y todo el mundo lo sabe. Los análisis, estadísticas y datos de todo tipo desbordan las páginas de los matutinos y los programas de la TV y de la radio. Sin embargo, hay algo que no me cierra, según muchos periodistas era el peor. Si, Gabriel Heinze, el mismo del gol en contra ante Paraguay nos dio la victoria. Ya me genera cierta desconfianza que un gringo nos este brindando tranquilidad. La única certeza es que jugamos bien, modestamente, con lo justo y necesario. Pero hay algo que no me termina de cerrar, ¿tendrá algo que ver la euforia mundialista con lo que está haciendo Marcelito Tinelli? Ya lo dije anteriormente, que no queden dudas, durante el mundial las posibilidades de lo que suceda son impredecibles. Y eso va en todos los sentidos. ¿Quién iba a pensar que nuestro queridísimo “cabezón” se convierta al kirchnerismo? Ahora resulta que él los votó y los volvería a votar, a mi también me están dando ganas de botarlos a todos! Y eso, por ahora, está pasando de manera muy discreta y no como las declaraciones, hace ya algunas semanas, de Luciana Salazar gritando a los cuatro vientos que si salimos campeones se pone en pelotas, literalmente, en el obelisco. O sea, la señorita se desnuda completamente. Luli lo dijo siguiendo la promesa del gran y, ahora, trajeado DT de la selección, y usted ¿a quién preferiría ver en el obelisco si salimos campeones? Espero que esas promesas post-tricampeonato no tengan ningún tipo de incidencia en las mentes de nuestros jugadores, porque creo que no nos conviene que se imaginen al 10 dando la vuelta al obelisco. En relación con estos compromisos, me acaba de llegar, al momento de finalizar esta columna, información altamente clasificada. A través de ella podemos confirmar lo siguiente: 9 de cada 10 varones-argentinos creen que la selección esta obligada a salir primera el 11 de julio, para ir a festejar al obelisco, pero preferentemente para ver a la Salazar. El argentino restante esta a favor de la unión civil entre personas del mismo sexo. Ampliaremos.

Nota: columna publicada en el suplemento DXT 10 Suplemento Mundial 2010, en El Diario de la República, San Luis, Argentina.

Siempre hablé de fútbol

2010-06-09T23:39:00.000-03:00

Las posibilidades son impredecibles

Hace mucho frío. Las neuronas se me congelan cuando camino por las calles de esta ciudad y la verdad es que no da para hacer un picadito en la Patagonia, tal vez sí en una cancha cerrada o con una play, al menos al aire libre no. Pero lo que quería contarles no es el estado del tiempo sino otro tipo de pronóstico, durante este mundial y aún después, puede pasar cualquier cosa! Entre ellas la que seguro nos hará feliz a muchos es que no sólo faltan pocas horas para la esperada inauguración sino que, y esto es lo más importante, a partir del viernes nos vamos a poder relajar y dejar de ver por todos los medios del país la figura de Ricardito Fort. Y eso, a esta altura, debería alegrarnos bastante. Por lo que debemos interpretar esta predicción como esperanzadora. Cambiamos una estrella por 23 estrellados, perdón quise decir excelentes futbolistas que esperemos se acuerden de jugar en equipo y que no tengan en cuentan ningún tipo de estadística y menos las del Indek. Otra premonición es que el ganador no será sólo un equipo de fútbol. Esta claro que los intereses económicos y políticos que movilizan a la pelota mundialista pueden dejar a más de uno con la boca bien abierta, de la misma manera en que quedaron los que escucharon a la Presidenta CFK afirmar que la carne de cerdo es un buen estimulante sexual, afrodisíaco técnicamente, o tal vez a su par boliviano comentando que las hormonas que se introducen en los pollos que consumimos nos hacen más proclives a la homosexualidad. Espero que en Sudáfrica los 23 del 10 no coman ni pollo ni cerdo porque sino estarían descontrolados, desconcertados y atolondrados persiguiendo el balón. Y ahora sí, los principales ganadores por el momento son los grandes vendedores de electrodomésticos que con sus superofertas de 600 cuotas sin intereses nos permiten adquirir un LCD de hasta 70 pulgadas para no saber en qué lugar de nuestros modestos hogares colocarlo. Eso sí, los que los obtengan podrán observar a los jugadores en su tamaño casi real, pero también se acordarán de la adquisición cuando estén pagando la última cuota ya con la apertura del mundial de Brasil 2014. Queda claro que hoy, el fútbol no es sólo fútbol, sino preguntémosle a la kirchnerista Hinchada Argentinos Unidos.

Nota: columna publicada en el suplemento DXT 10 Suplemento Mundial 2010, en El Diario de la República, San Luis, Argentina.

Un gran homenaje.

2010-05-29T02:04:00.000-03:00

El verdadero personaje, el que siempre estuvo en el interior del traje de ALF, ha muerto.

Desde este blog nuestro más sincero homenaje!

Adelanto II

2010-05-11T01:56:00.001-03:00

(Este es otro adelanto del adelanto del que hablé un par de semanas atrás...por lo que es otro borrador)

Dale escribí, esa fue la premisa, la idea base de donde salimos. De ahí también que lo de la primera persona y sin personajes o actores concretos en las primeras páginas sea un poco molesto para algunos. Y también de ahí lo de inútil, porque siempre genera algún tipo de reacción o manifestación concreta cuando alguien te dice inútil. A mí lo único que me sale es decir, andate a la mierda, entre otras cosas. Pero lo de inútil es como un gancho publicitario, merchandising de manual. Es estar en la cresta de la ola, es lo cool. Es lo que salva a este escrito. Es la reivindicación espontánea, es escuchar Alabama Song o Soul Kitchen de Morrison, junto a una chica en un bar perdido en la ciudad de Neuquén, tomados de las manos, bastante ebrios y prometiéndonos amor eterno. Eso es poesía, la del barrio, la de la esquina, la de la cerveza o la del vino en caja.

Cantando, corriendo, llorando, riendo. Todas las emociones juntas y dispersas durante todo este tiempo. Desde aquella vez en que aprendí a hacer malabares con unas piedras junto a unos pibes de San Luis que andaban por el barrio Melipal. No recuerdo bien si estaba de vacaciones o si aún vivía en aquel lugar, lo importante es que durante las noches de ese verano aprendí a jugar de otra manera, desde otro punto de vista. Ahora recuerdo, eran vacaciones. Ese nuevo juego me llevó a ver las cosas bajo una percepción menos materialista de la que nos acostumbran nuestras familias. Volví a San Juan y me metí de lleno a las calles y no significa que no las conociera sino que las interpreté desde el mismo asfalto, conociendo gente, escupiendo fuego, recibiendo monedas, tucas, frutas, caramelos, cigarrillos, remeras y todo aquello que la gente que se copaba te quería dar, incluso algún que otro billete. Que alegría cuando veía a un Belgrano asomarse por una ventanilla, obviamente que no era del todo común pero alcanzaba para tirarse en la esquina a esperar, descansar, ver cómo la gente circula, mirar a las chicas y a los chicos caminar, ver las miradas opacas de la ciudad, la mirada perdida, la famosa mirada perdida. Encontré en las calles esa otra cultura que venía mamando desde las marchas estudiantiles o los cortes de ruta desde la adolescencia, pero ahora era distinto, hasta pensé que hacía arte con las clavas, los aros, las antorchas. Conocí al punguista, a la prostituta, a los que estaban de paso, a los vendedores ambulantes, a la fucking policía que ya la conocía como fucking policía, a los políticos, a los transas, a los dialers. Pero también volví a reconocer a la gente que creía que conocía. La calle, desde esa forma de vida, se convirtió en un nuevo método experimental, el día a día, el hoy y no enroscándome con el mañana eterno, con el futuro incierto. Fue una elección, ya lo venía pensando, no depender de nadie, esto es: no tener un patrón. Duró lo que tenía que durar pero fue un tiempo en el que la vida era la vida misma, en el que los fanzines circulaban por donde me movía. Sea como sea, todo lo que iba sucediendo, tenía la certeza de buscar la felicidad, la libertad. Libre y feliz, a mi modo pero al fin intentándolo.

Esperando

2010-05-04T20:55:00.003-03:00

A veces recuerdo que tengo un blog, que no sé bien para qué lo había creado. La idea principal: para compartir esas poesías (o escritos varios) que nunca comparto, pero también para no dejar de lado la práctica de la escritura.

Mientras leía Sí de Thomas Bernhard, recordé que aún estoy esperando que Gustavo me lea su poema titulado: "Acá todas las chicas quieren ser como Lila Downs".

Ahora, Pocas Palabras:

Pocas palabras,
cuando tenía que hacerlo
no lo hice.
Cuando corrí, no debí hacerlo
cuando las velas ardían
me consumí
me volví fotógrafo

cuando salté
            me fui corriendo de a poco
                   las migajas de la vida
                       de un destino que
                               no es turístico...
y de esa forma, de esa asquerosa manera

me quedé colgado mirando una foto del sol...
y nunca lo pude ver definitivamente.

Certificada

2010-04-26T01:06:00.005-03:00

Algo

Hoy me encuentro en la podredumbre

De un pensamiento…

La soledad me aprieta

Y busco un indicio de libertad a escondidas

Son dos las melancolías que comparto

Con mis sonidos

Fugaz codicia

Ancestral silencio

Perfecto humo

Soy deudor de mis caprichos

Mientras recorro el instante

Efímero, perdido

Y la situación sigue…

Recorriendo modelos

Escapando al abismo

Aquel abismo de la infancia

Aquel vacío de juventud

Aquel encierro de viejo

Anciano perseverante y perverso

Marchando

2010-04-22T02:03:00.000-03:00

Maldita posmodernidad: la FORA marchando con los estatales, unos Raiban´s en una radio cualquiera, Alaska no debe quedar tan lejos.
"Amigo, esto es un asalto", arrancá dije...y corrí hacia una esquina iluminada que nada tiene que ver con el Siglo XVIII. Una ilusión para seguir con vida entre calles que corrompen, que enseñan, que duermen por las noches cuando vuelvo de tomar algunas cervezas con amigos.
....unos días antes:
-Él: ¿El domingo te animás a leer poesía?
-Yo: cómo no.
En este momento me encuentro buscando una camisa a cuadros, el fijador y una cuchilla. Mientras tanto voy practicando:

Ko-Ko

2010-04-15T19:45:00.000-03:00

Viajar en la empresa Ko-Ko, de Neuquén a Roca y viceversa (y creo que a cualquier lugar también) es una experiencia surrealista pero basada en los aromas más concretos del no lavado de cortinas, butacas, ni nada.... Verdaderamente es una cagada de las más grandes...es una gran denigración de los placeres más ocultos de los estudiantes y trabajadores de la zona....Ko-Ko junto a Indalo, que se tomen el palo!

Uno que se viene en versión papel...

2010-04-01T15:49:00.002-03:00

MATERNA

El maldito sonido de sus pies arrastrándose
Me irrita de forma descomunal
No aguanto más ese asqueroso sonido
No aguanto más su tartamudeo
No aguanto más el dolor que me provoca

Ya fue y se sentó a tomar su droga
La más preciada, la más codiciada:
La televisión.
Se sienta horas y horas
Se ríe o llora
Se preocupa por los comentarios de Legrand
Aplaude las palabras superfluas de Tinelli
Y cada trivialidad proyectada
En cualquier canal
A cualquier hora

¿Tendrá sentido vivir a esa edad?
Bukowski sabría la respuesta

Espero no tener problemas con los editores, de todas formas todavianocaigo se rebela de manera eterna. Lo escribo y publico donde quiero. He dicho.

Para el botón

2010-03-30T16:29:00.003-03:00

Los sueños más profundos
Las pesadillas más decadentes
El despertar más oscuro
Un amigo en el cajón
Un corset oculto en el placard

Un perro que me tiene miedo
que se esconde
un animal vestido de azul
con casco para la ocasión

tengo un vecino que es buchón
un conocido golpeador
un ser humano sin razón
y lo espero con una molotov

Cansado

2010-03-15T21:05:00.006-03:00

Estaba pensando
en el cansancio
en la desidia laboral
en la discordia mental
en una botella de alcohol.

Estaba tratando de dejar de mirarme al espejo, por las mañanas, antes de comenzar la jornada laboral. Me descuido fácilmente, porque no encuentro la distancia acorde entre la asquerosa saciedad. Agotado, de todo y de todos, decido retraerme al interior de un vaso sin destino concreto. Me doy la vuelta entre las sábanas sucias, entre las calles de tierra que pasan al lado de la barda. Corro y quiero matar a un policía, tengo claro quién es el enemigo.-

A LA CIMA

2010-02-18T00:00:00.002-03:00

Uno viejo, de hace un par de años...no lo recuerdo muy bien, pero dice así:

Víctimas de rituales
conexos, tradiciones que
mutan en desiertos, en
suspiros y agonías.

Sudores que transportan
la energía del día que
vendrá, que pasó.

Vínculos de trastiendas
convenidas por miradas...
sabor, sudor, presas del
instinto que nos guía.

Por destinos y sendas
cruzadas, dispares
sin un fin preciso

La libertad, la plenitud,
el placer, reciprocidad
constante en el camino
del fuego que escapa
escapa a todo y nada
prejuicios infieles, pudor
impúdico que me transporta
a la cima de toda,
pero toda, mi locura.

Adelanto

2010-01-05T03:17:00.004-03:00

Introducción: al diván en la segunda sesión.

Un buen momento para la escritura es el desvelo. Si, justo eso. Levantarse de la cama, buscar el slip, el pantalón y sólo deslizar los pies hasta fuera de la habitación. Pienso que tal vez si me hubiera quedado acostado estaría durmiendo pero no tendría el placer de estar escribiendo esto y quizá la pérdida de tiempo entre pensar antes de dormir es la inquietud que me llevó hasta este preciado momento. Lo ideal, luego de dar ese paso, es preparar algo para beber: mate, Gancia, descorchar una botella de vino, una cerveza o lo que sea…pero beber y de vez en cuando fumar, también lo que sea. Y todo ello a modo de festín individual, como tiene que ser, placer que desde lo individual deviene en colectivo.

No encuentro el sentido específico de estas palabras, por ahora, pero el camino emprendido desde el párrafo anterior me lleva a deducir que el relato deviene en un artilugio de letras que algo quieren decirme, decirnos. Y eso ya tendría que saberlo el o la que lee. Salvando la obviedad de lo mencionado, me encuentro en la plenitud de la búsqueda hacia el porqué de todo esto y la verdad que no recuerdo mucho de la infancia como para indagar en el tiempo lejano y pasado desde donde se mire.

Un poco de rock and roll para levantar la noche que viene en picada junto a mi mente.

Todo esto a modo de introducción para lo que a continuación no pretende transformarse en un verso coherente desde el punto de vista formal. Esta bien, sé que existen ideas que no tengo que expresar, pero lamento decir que esa no esta en mi naturaleza. De ahí que la libertad se convierta en cada instante en el pedestal en que me apoyo a cada rato. Aunque choque con aquellos seres “queridos”, sean estos por elección o no. Del pensamiento a la acción hay un segundo o menos de decisión, buscando la libertad la acción se vuelve cotidiana. Si tan sólo pudiera recordar en qué asqueroso momento todo comenzó a irse de mis manos podría traer un poco de claridad a todas estas oraciones.

La psicoanalista no logró mucho conmigo. El haber tenido alguna que otra herramienta intelectual no hizo más que llevarme al diván en la segunda sesión. De ahí en más todo era un juego entre mis deseos reprimidos y la plata que tenía y que no sabía bien si gastar en más drogas o en prostitutas. Buceamos un poco en la niñez, un poco de recuerdos de la adolescencia y hasta mis días de estudiante universitario. De todas formas siempre estaba convencido de que los recuerdos, que se suponía ayudarían a la comprensión de mi tendencia pseudo-suicida pero más que nada depresiva, eran el producto de una construcción que se acomodaba a lo que tal vez creía que la psicoanalista debía anotar en sus hojas. Escritos que con buena intención, siempre imaginé los dibujos que la licenciada realizaba mientras yo hablaba como pelotudo mirando al techo o viendo mis pies, serían surrealistas. Recuerdo que mientras desataba la bicicleta amarrada a un cartel cuya leyenda era “prohibido estacionar”, una lágrima se escapo de mis ojos. Ese día decidí ir a visitar a un amigo y fumar un poco de hierba y charlar, charlar largo y tranquilos. Eso fue mejor que un par de meses acostado hablándole a una total desconocida. El dios burgués o de la clase media argentina, llamadle como queráis, ya había dejado de seducirme y mi dinero era invertido en otro tipo de vicios. Ni siquiera la homosexualidad reprimida, aquella a la que a veces libero para que juegue tranquila, logró abrir sus alas en aquel consultorio “médico”.

Sin mirar atrás, corrí, salté un par de acequias, esas que siempre molestan a los ebrios en San Juan y alrededores, y continué corriendo. La idea era escapar, no sé bien de qué o de quién, pero no quería mirarme al espejo que descompone mi certeza más oscura y la ilumina a través de mis ojos como diciéndome: “estoy acá”. Eso siempre me molestó. Incluso me sentía mucho mejor cuando veía a seres surrealistas a los pies de mi cama, de mi lecho. Aquellos días en los que una de las habitaciones de malabaristas era conocida en mi reducido ambiente como la “pieza del colombiano”, del que no creo que hable en ninguna otra oportunidad. Malditas acequias! Perversas acequias sanjuaninas que esperan con los brazos abiertos y que pretenden brindarte el cariño eterno del barro podrido a las 7 a.m. cuando los vecinos aún duermen. Asquerosas acequias que te atraen al mundo bizarro del día a día, acequias que te despabilan y que te dicen: “Ey compa, estás vivo, arriba, mirá hacia arriba”. Y arriba sólo veo las hojas de las moras que me saludan distantes, sobrias, incluso distraídas. Y justo acá recordé lo que decía Pappo, “todas las mañanas son iguales”. Pero no era así, sabía que no era nada igual, ninguna mañana, ninguna noche, ni siquiera una siesta era igual a la otra. Siempre con eso de desestructurar, la antitesis de cualquier arquitecto, ingeniero civil o algo similar. La idea era innovar, descubrir, probar lo distinto; hacer lo que la sociedad te dice que esta mal, ahí esta la clave, en la periferia, a los costados, en los bordes, por abajo.

Nota: esto es un borrador, adelanto, de una producción más extensa que se editará sólo en versión papel durante este año.

Exxxperiencia

2009-12-30T01:43:00.006-03:00

Esto no es poseía, para empezar. No sé si eso es bueno o no. Los comentarios se fueron hace tiempo.
Fui a Villancicos Vrutales (no da para poner un link), a encontrarme con amigos, para colaborar con la autogestión y para alegrarnos un poco. La verdad fue esa, ahí quedó la poesía...lo otro no estaba cerca del under como veníamos pensándolo. La tinta va acompañada de vino, si es tinto mejor, eso fue lo que hicimos...entre otras cosas...acá termina esto...regresé en busca de la nostalgia que les regalo más abajo o más arriba.
Igual estamos alertas...buscando la poesía del barrio.

Cuál es la poesía

2009-12-22T02:51:00.002-03:00

La poesía despierta
de noche
divertida
pervertida

como la Perversa en San Juan
tal vez aún más Insumiseria
o Don Silencio que nace en el sur,
bien al sur
y acá estoy de nuevo
junto a las raíces ancestrales
con mayor resistencia
amigos libertarios
amigos de la vida

junto a ellos vivo en la poesía urbana, cotidiana...
cuál poesía,
la del barrio
la del fanzine
la poesía que nos hace reir juntos, la que nos vuelve compañeros...
la poesía de la marihuana, la cerveza,
el vino y la tinta, entre otras cosas!

Nota: escritura al palo (escribiendo rápido) en papel y con tinta negra, luego de una visita de amigos...

Bailando desnudos

2009-12-13T18:36:00.002-03:00

Porque en definitiva lo que se ve reflejado en las voces de la soledad
No es más que una vigilia estúpida hacia la muerte
No es más que una deshonra al festival de los excesos
Es nada menos que la desolación desacreditada

Contra ello, escupamos al mundo y abracemos la libertad
Corramos…gritemos…bailemos…luchemos…
Por sobre todo: volvamos a jugar desnudos.
Volemos...volvemos
Para tu alma y la mía...que devienen rebeldes...
alegres...conscientes...
de adentro hacia fuera
arriba! bailemos desnudos!

Solo viajar y otros escritos

2009-12-02T01:28:00.001-03:00

Primero es la decisión permanente,

En el mejor de los casos

A través del acuerdo mutuo

Entre uno y otro

Entre uno y uno

Escuchar música, la que sea…

En donde sea…

Preferentemente de noche…

Pensando las circunstancias coyunturales…

Las del día a día, las de cada hora, minuto, segundo.

Deja(d) de joder…prefiero arrancar.

Dejar de trabajar, dejar de reaccionar…

Buscando el vacío eterno…la nada que es todo

…que básicamente es nada en sí.

Pero pensar en nada se me hace imposible,

Sobre todo cuando la mística quedó atrás en unas palabras sueltas cuando las mentes que me rodeaban eran aún más perversas que las de ahora,

Mucho más…

por lejos…sobre todo por eso…y por la condenada coyuntura de la que hable en otro momento no muy lejano.

Buscar la sonrisa ajena

Buscar solamente la sonrisa

Aunque no sea ajena

Aunque la habitación no lo permita.

Tratando de alejar las seguridades materiales,

Alejado de los determinismos históricos…

(aunque suene mal en la rima de cada proceso)

Justo en el borde de la libertad…muy cerca.

Sintiendo su aroma,

Apreciando sus formas…

Acariciando su sentido…

Escribiendo la poesía más áspera

La menos conocida de todas

La más vulgar, aunque tal vez parezca incorrecta.

La que no dice nada.

La poesía que escupe hacia el cielo…

La misma que me lleva a no reconocer las fronteras.

La que me susurra “se libre, ve…hazlo…o no hagas nada pero solo ve…”

La que hace que aquella luz que observo se tilde.

La misma forma de escribir que hizo grande a los excluidos.

Pero que ahora es la poesía del mercado.

O que se arrodilla ante la elegancia burguesa y dice:

Oh, oh, oh!!!

Ah, ah, ah!!!

(siempre odie eso)

Una oleada significante de absurdos poetas

Como quien escribe

Como quien pretende leer(nos)

La poesía más terca de todas

La que no pretende automedicarse por las tardes

Aquella que se ríe del sueño

Pero que no significa nada para sí misma

E incluso es la nada misma para otros

La que se publica en el zine del barrio

La poesía más bella de todas por todo lo dicho

Pero sobre todo porque nadie la lee…

La que se cree under por no tener editores…

La que descompone de tanto beber

La que no se corrige

Poesía que dice:

¡Que viva el UNDER!

¡Que viva la libertad!

¡Que viva la libertad compañerx!!!

Im-paciencia (casi un romántico)

2009-11-27T20:43:00.003-03:00

me estoy volviendo loco,
de hecho,
no puedo aguantar la desesperación,
la necesidad, la locura, de conocerte...
de encontrarte a la vuelta de una esquina cualquiera en cualquier lugar
y a cualquier hora...
todo formando parte de una escena fugaz,
de una mirada sensual, de una sonrisa virtual...
pero sólo en la imaginación de ese limbo efímero en nuestas mentes

(no hay palabras eternas)

sólo hay frases encontradas en un estante vacío
y todo lo veo desde un rincón en este cuarto desolado
esperando no sé qué objeción para relajar la partida...
o, tal vez, para liberarme de aquellas imágenes perversas que invento en tu cabello

es sólo eso
no hay vueltas
un devenir eterno
una casualidad esperada
una capacidad de desesperación incontrolable
una asquerosa combinación de letras a las 3:00 am
justo antes de que nos despidamos hasta la noche siguiente
una combinación al fin...
...hasta la noche siguiente

(Para vos que estabas esperando esto o para mí que lo necesitaba decir)

Los titulares no me cierran

2009-11-20T08:33:00.002-03:00

NECESITO POESÍA

NECESITO MARIHUANA

NECESITO UNA HABITACIÓN DISTANTE

UN OLOR DISTINTO

UN POCO DE VINO

UNA SONRISA

Y UN ACORDE DISPAR

Feria del Libro en el Hormiguero Negro...

2009-11-02T01:49:00.000-03:00

Sin títulos

2009-10-31T23:35:00.002-03:00

Necesito sentirme libre

Y no sé porqué motivo

Una estrella

En el antebrazo

Me da esa sensación

Una copa de vino

Una letra dispersa

Sonidos incesantes

Nuevos motivos

Por el camino…

El que alguna vez

Dirigió la soledad

Me voy...

2009-10-28T00:10:00.002-03:00

La verdad que me encuentro distanciado de la escritura compulsiva desde hace un par de semanas, "pero lo cierto" (como diría cualquier periodista) es que no paro de leer...terminé Pulp que lo tenía guardado en un estante esperando a que lo tragara en un par de noches...ahora ando con unos vagabundo s buscando un camino diferente para empañar los ojos de sabiduría...
En fin, ando en muchas cosas dispersas, como siempre...pero el enemigo es el mismo...el enemigo es el mismo...

URGENTE! DESALOJO ENCUBIERTO

2009-10-23T21:11:00.001-03:00

PARA MAYOR INFO ENTRA:

ESPACIO SOCIAL Y LIBRE HORMIGUERO NEGRO

COMUNICADOS

2009-10-09T18:41:00.000-03:00

Se supone

2009-09-28T01:26:00.005-03:00

Se supone que debo realizar posteos más seguidos, esto es: ponerle onda.
Pero resulta que la vida transita por otros senderos además de la web y eso es algo que me hace contradecirme constantemente. De todos modos, lo que está en juego no es sólo eso, lo que está en juego es la poesía más barata (incluso berreta o como carajo se escriba).

“Fugarnos solos”

Se supone que deberíamos hacerlo

Como en aquéllas épocas

Como para sentirnos vivos de nuevo

Desde cero, sin términos medios

No me puedo mirar en ningún lugar

Ya no pedaleo como antes

Pero lo intento, lo intento.

Recorriendo las calles como antaño

En bondi, a pata…pateando la calle

De a poco…sólo de a poco…

Pensando el siguiente segundo

Me encuentro sin saber qué hacer

Hacia dónde ir

Si lo supiera…

No tendría sentido.

Espontánea absurdidad: escritura espontánea sin corrección.

Frase encontrada al costado de otra frase mientras buscaba escribir algo...

2009-09-18T00:32:00.002-03:00

LOS DÍAS SON HORAS CONVERTIDAS EN SUEÑOS

mmmm

2009-09-07T02:24:00.002-03:00

mmmm...mmmm...voces, días,
siempre utilizando la palabra soledad.

olor
calor
sudor
una de dos...algo que tiene que ser efímero, debe serlo.

dosis de machismo
por doquier
corrompiendo libertades.

debemos recuperarnos,
debemos saltar, correr,
reír, gozar, llorar,
lo que sea, libremente...
cuando sea necesario.

diversas lágrimas
de nostalgia eterna
de angustias compartidas
olores a hojas
humedad...
humedad...

Sin título 6666

2009-09-02T22:55:00.002-03:00

Una frase que, inconclusa, se resuelve ajena.

Un limón que se incendia.

Un grito de los pibes del barrio, abajo, se escucha desde el MBK.

Donde lo incierto se vuelve melancolía, un poco de alcohol es un instante bello, sublime, sensato, irreconciliable.

Un poco, inestable, una discorde perturbación, un grito, un poco de paz en medio de la noche.

Para los amigos

2009-09-02T22:50:00.000-03:00

Esto creo que no lo he publicado

2009-08-19T02:01:00.002-03:00

Esperando
Un grito
Una idea que no sale
Una bronca
En la garganta
Un billete que no vale nada
Que no alcanza
Un aumento generalizado
Una huelga que deviene general
Una sonrisa y una molo
Una bandera y una revista
Una mediocre poesía sobre lo sucedido
Discordia entre el ser y lo ancestral

In-declaradamente claro

2009-08-02T02:58:00.000-03:00

Desapercibido, escondido, por fuera de los propios márgenes. Desde ahí se puede y mucho más de lo que pensamos. Delegando, simplificando las contradicciones de cada día, nos encontramos cuando ponemos medio ojo en la vida y ni siquiera hacemos el esfuerzo para darnos cuenta de ello. Mientras tanto, algo se encuentra en nuestro interior gritando, hasta explotar de una maldita vez. Conscientemente liberando zonas imperceptibles para la sociedad; ahí estamos, visibilizándonos, exteriorizando las agonías milenarias, las opresiones eternas. Hasta destruirnos, hasta liberarnos. Una búsqueda constante con inconstantes resultados. Una praxis que se construye desmitificando imposiciones, estructuras coercitivas, caminos predeterminados. Porque, convengamos, en cada acto, gesto o palabra significamos lo que somos y lo que queremos ser. Entonces es en cada instante, en el día a día, individualmente donde se comienza el cambio de las organizaciones dominantes. Y una verdad: con el culo calentito de no hacer nada todo queda igual. Por lo tanto es mejor luchar para ser lo que queremos y no lo que otros quieren que seamos. Forjando lazos fraternos, en espacios físicos o virtuales, que manden “fruta” cuando nos quieren formatear la cabeza. ¿Sino para qué carajo hacemos esto?

txt publicado en el fanzine Insumiseria Nº 6

COMUNICADOS

2009-07-15T00:59:00.004-03:00

EN NEUQUEN

los mismos lugares

2009-07-05T17:51:00.002-03:00

Los mismos lugares, los mismos espacios. No importa si es acá o allá.
No importa específicamente el contexto concreto en el que se desarrolla la secuencia ancestral.
Siempre las mismas caras, los mismos atuendos, las mismas miradas.
Diferentes búsquedas y objetivos.

Los sonidos inciertos, la imágenes borrosas, fuera de foco.
Las sonrisas, ay, las sonrisas.
Ruidos, constancias del destino incierto.
Incierto de soledades dispersas por un bar, un rincón cualquiera en cualquier lugar.
Y hacia ese lugar nos dirigimos, con los ojos atentos, con las ganas intactas...

sale como trompa

2009-07-01T03:04:00.003-03:00

el deseo eterno, la frágil melodía de antes.
predicciones en Fa sostenido.
gente rara, se viene.
el under es under
huele a under
el fanzine regocija más por su olor.
internet no tiene aromas.

ahh...a veces me olvido
me olvido de lo que estoy haciendo
me retraigo hasta el fondo
voy, busco un poco de jugo de naranja
busco una cerveza,
enciendo un cigarrillo...
tos, tos, tos
vuelvo, voy, vengo.

¿entónces?
una letra perdida
escrita en una mesa
o en un banco de la plaza

Secuencia barrial

2009-06-29T23:32:00.003-03:00

Desde hace un tiempo creo que todos los fantasmas y demonios del pasado cercano se han puesto de acuerdo en hacerme pasar algunas horas de mi vida lo más asquerosamente posible. Resulta que de un tiempo a esta parte alquilo un departamento en el primer piso de un barrio popular del oeste neuquino. Donde empieza el oeste. Y mi queridísima vecina ha sido poseída por seres que no la dejan oír bien la música que escucha, por lo tanto lo que escucha se puede despreciar desde varias casas alrededor. Ella alquila debajo de donde estoy y se empecina en que la música que le agrada nos gusta a todos, pero no. Maldita sea, odio el regreso de los Backstreet Boys y de toda la música comercial de esa época. Odio a mi vecina y, ahora, añoro la cumbia de mi ex-vecino del barrio en el que vivía más al oeste de la ciudad. Si bien la cumbia que escuchaba aquel vecino era un poco tediosa, tenía letras que al menos me hacían reír. Hoy sufro de los clásicos del rock-pop de los noventas y todo lo que ello significa lo podrán deducir. Prefiero recordar la música que escuchaba durante mi adolescencia y especialmente con otros vecinos. Con los pibes del barrio.

TODAVIANOCAIGO

2009-06-24T02:40:00.002-03:00

Todavianocaigo se pronuncia eterno, como si algo significara todo ello.
Mr. Sopen se regocija con su ausencia en decadencia.
Y ambos, desde un lado ajeno al de lo instituido, son en esencia lo mismo.
Un cuento corto que no acaba rápido, una leída apresurada del matutino, una ida al trabajo con todo el desgano del mundo, una militancia a media, un destino incierto, un cigarrillo que se enciende por inercia, una escritura atascada en la hoja.

Mientras tanto, el tanque gotea por las noches y solo a veces por las tardes. Las migajas de la soledad rondan por la habitación, especulando con su certeza añeja, desdibujando los contornos de la vida social.

Pero la desolación aparente de este momento no es tal, existe esperanza, existe un trabajo de hormiga que va desde abajo, que va lento (y por dentro), pero va a paso firme...
y bueno, a veces hay que bailar...para disfrazarse de otra cosa y mirar fijo al enemigo.

Salud

2009-06-14T02:35:00.002-03:00

Salud compadres!
Fuerzas desde lejos...
Fuerzas desde cerca!
Desde todos lados...
Con el puño en alto!
Brindando por la libertad!
Brindando por la vida misma!
(se entiende cada palabra por
su prudente certeza, mas no estos acordes)

Voy volviendo
Vuelvo de ida
Vamos compas!
Hay que hacer ruido!

Volvemos

2009-05-14T20:08:00.002-03:00

Volemos
Ahora se me ocurre
La vida
Necesitamos cambios
Más que en una bicicleta...

Algo rápido pero contundente
Por ahí va...
Hacia algún lugar...
Un poco doblado.

ya lo dije

2009-03-25T20:48:00.000-03:00

esto vuela lento
pero va
tranqui
por los subsuelos
por abajo
desde abajo

Olas...

2009-02-15T12:07:00.002-02:00

Olas que se sumergen...pero salen
a flote nuevamente...
realidades dispersas...
la mente...teme...
recorrer largas distancias...al pedo

...la vida transcurre con o sin ella...
...la vida...
..."interesar es con z", escucho por atrás.

La lluvia entona con la palabra amor.
La lluvia se entrelaza con la palabra dolor.
La rima es mejor con alcohol.

A bailar....azucar!

2009-01-24T19:55:00.002-02:00

Sin título 36 bis parte III

2009-01-19T16:31:00.002-02:00

Que sonrisa asquerosa! tan superflua...
mientras tanto:

Necesitaría un abrazo
o un grito en medio
de este silencio.

Otra Vez

2009-01-13T02:26:00.002-02:00

Una más, no la última.

Una vez más.

Una de tantas.

Una apuesta más.

Sólo una.

Pero no la definitiva.

Especulaciones por doquier.

Todo incierto.

Luego, un balance.

Para no quedar sin tono.

Que quede claro.

No es la última vez.

ME COLGUE

2009-01-10T18:18:00.003-02:00

Lo reconozco, me colgué.

Me colgué pero pego la vuelta.

Pego la vuelta como antes.

Y arranco de nuevo.

Pero con más ganas.

En breve recupero mi vida.

Y le pongo más pilas a esto.

Por ahora algo viejo:

Tenemos que ir
Al Bolsón, con pan y mortadela, a media gamba, como sea!
Tenemos que ir...no es legal pero está todo bien...
Al Bolsón, con galletas para la gula...y todo eso...
he aquí la fotografía en un futuro no muy lejano
de mi compañera y quien escribe desde la distancia
pero tenemos que ir al Bolsón

Recomponer las posibilidades de lo sensual...o sea, la libertad II

2008-12-21T00:42:00.004-02:00

La resaca de anoche no fue tal como para desarmar los espejismos de una noche cualquiera y en cualquier lugar.
Odio esas sonrisas, de felicidad superficial.
Fotos de familia.
Amigos superfluos, sonriendo hacia una cámara.
Nada de natural o espontáneo.
Falsedad maximizada.
Una nueva vertiente de facilismo social, por donde sea.
Felicidad, felicidad.
Consumo, consumo.
Estereotipos. No alcanzan las palabras.
"Aquí estoy con tal...aquí fuimos a..."
Basura de televisión.
Reconstruir nuevas posibilidades para relacionarnos.
Mirar hacia otro lado, darle la espalda a la tradición!
De verdad, odio tu sonrisa.
Porque no es la de la libertad, porque no es una sonrisa cualquiera que desahoga y libera los temores más ocultos de nuestro sentir.
Es ajena a todo tiempo y destino.
No tiene objetivo ni finalidad (¿tendría que tenerlo?)

Y trato de reconvertirme en otra cosa, que sea lo que sea, pero diferente.
Por eso, abrazo la sonrisa rebelde, porque debe serlo; irónica, sincera, fatal, sensual, divertida, directa.
Por eso corro, no por praderas verdes, sino por bardas desérticas y despoblados lejanos.

(Escritura espontánea a partir de algunas fotos de gente civilizada)

en busca...

2008-12-17T02:27:00.003-02:00

en busca de una vida mejor, tratando de seguir,

ateo, homosexual, adicto, linyera, marginal,

discriminado, violentado, políticamente incorrecto,

ladrón, loco, entre otras cosas, eternamente.

Mmmmmm...Mmmmmm

2008-12-10T23:42:00.002-02:00

Mmmm....mmmm....voces, días,
siempre utilizando la palabra soledad.
olor
calor
sudor
una de dos...algo que tiene que
ser efímero;
debe serlo.

Dosis de machismo por doquier.
Corrompiendo libertades.
Debemos recuperarnos, debemos
saltar, correr, reír, gozar, llorar,
lo que sea, libremente.

escribiendo con flores

2008-12-03T20:00:00.003-02:00

la vida
misma
el preciso
instante
la alegría
reencontrada
y algo de
melancolía
por los tiempos que
son
y por los que
fueron
un lugar común
para las
palabras
diversión y
viajes
o viajes y
diversión

No me da la cabeza

2008-11-22T01:52:00.003-02:00

No me da la cabeza. Y no es porque lo merezca o por naturaleza alguna. No me da la cabeza es una frase confusa, pero a la vez certera. Puede significar lo mismo que creemos que su sentido nos proporciona. No me da la cabeza porque no tengo comida o porque, tal vez, algún dios así lo deseé. Todo lo contrario: no me da, reducción. ¿Por los medios de comunicación? (brevísima atención a la rima). Punto.

En cambio, cuando decimos: sí...(!) No, no, no...estoy muy equivocado. Al respecto, la idea que se disuelve y una sonrisa. Aunque también podría la frase referir a una gorra o sombrero. Pero la naturalización a la que estamos expuestos nos lleva o arrastra hacia la unidireccionalidad de los sentidos ( y no sólo en términos semióticos).

Un texto sin sentido o con sentidos diversos, a partir de una frase: "no me da la cabeza".

O puede que "no me de la cabeza" para entender cuando el aparato represivo del estado fusila a un trabajador.

Sin título 36 bis parte II

2008-11-11T01:18:00.002-02:00

cuando la soledad acompaña
la nostalgia se
potencia
en la misma realidad
de adversidades
mentales

de discordes

sentimientos

de intolerantes emociones

de una serie infinita

de sinónimos

que no sirven

de nada!!!

cuando mi mundo revuelve

las vísceras

de la absurda

humanidad

cuando las agallas son frescas

tonadas de libertad...

donde el tiempo
corre
voy
desnudo
de ideas
(ajenas)
un golpe certero, en la
nariz...en la nariz.

una noche cualquiera

2008-11-04T20:08:00.001-02:00

UNA NOCHE CUALQUIERA
EN CUALQUIER LUGAR
ES MEJOR QUE AHORA

Sin título 36 bis

2008-10-31T03:35:00.002-02:00

La lírica de la noche
o tal vez la nostalgia
de un ojo rojo
y del otro sobrio...

Las ideas de la vida
se vuelven
por momentos recurrentes
inestables, fugaces.

Como una asquerosa
y remediable codicia
de libertad ajena
frágil
y útil

un saludo
pa los pibes
que no leen
en la esquina

hacia allá voy...

Esto no lo iba a hacer...pero es un gran cómico!

2008-10-25T03:19:00.001-02:00

Sin título 36

2008-10-23T23:20:00.002-02:00

Un virus se abre
ante un mundo superfluo
ante un vecindario desierto
ante una militancia secreta
ante un altar inmundo

sólo soy libre en la libertad que
no encuentro
en los rincones y en los
espacios más escondidos
de mis días, de mis
solitarios segundos
de mis acompañadas
horas

Recomponer las posibilidades de lo sensual...o sea, la libertad

2008-10-21T20:08:00.003-02:00

Reconstruir las posibilidades de lo utópico.
Ese desconcierto de fuerzas vivaces.
Una canalización cualquiera.
Con violencia o sin ella.

Volviendo sobre la cotidiana sonrisa del instante.
Tomando las palabras robadas por el salvajismo del capital.
Desnudos, sensuales, corriendo.
Gritando, llorando, bailando.

Darle sentido revolucionario a la revolución.
Darle sin medidas, ni medias, ni estandartes.
Darle con alegría y con pasión.

Un sí antes que una negación estéril.

Una propuesta incandescente en el mediodía de los insumisos.
Una discordia perpetua contra la explotación.
Una mirada compartida para un mundo distinto.
Sin temor a la destrucción...
...porque reconstruiremos,
a partir de la solidaridad fraterna.

Darle sentido revolucionario a la revolución.
Darle con alegría y con pasión.
Porque la risa también es liberación!

Uy!

2008-10-13T02:42:00.002-03:00

Uy!...la función va a comenzar...
Uy!...el absurdo de una noche cualquiera...
Uy!...elecciones superfluas...
Uy!...a quién más?

Un ritmo que anestesia, la tarde que cae.
Un cero a la izquierda, definitivamente.
Una mala acción, sólo para compensar.
La estrecha sonrisa de cualquier candidato...
...a lo que sea.

Uy!...me olvide de la mañana frente al televisor que mira hacia la pared.
Uy!...apague la TV y salí a la vida misma...
Uy!...tierra y libertad!
Uy!...con convicción.

Se fue la vida en otra elección...
sin respeto ni dignidad...
y dónde está la población?
señalemos!
sin vanguardias!

Uy!...y la poesía dónde está?
Uy!...existe la ilusión...
Uy!...adelante, al frente!
Uy!...y la poesía?! che!

Quedó en el placard que miraba hacia el sur, mientras, en la inercia misma de esta vida que me somete por un deseo inconcluso de un ser humano inconstante, la vida está caminando en otro lado...casi es así...a propósito!

VAMOS CHE! POR FASINPAT

2008-10-07T12:04:00.001-03:00

Como la vida misma

2008-09-28T22:40:00.002-03:00

Eso que a veces nos lleva hacia cualquier destino...
qué más que eso para brindar!
qué mejor ilusión que la vida misma!
una estrofa perdida en un vaso de vino que no viene!

Una idea irresuelta, un poco de viento en la nuca.
Una vida eternamente juvenil...
Una apretada apuesta con el camino...
¿Y cuándo vamos a volar?

Por aquellos rincones que quedan en la barda...
Por la rivera del limay!
Por los senderos superfluos del trabajo remunerado.
Punto.

Hace tiempo!

2008-09-16T23:48:00.004-03:00

Una imagen...¿expropiada?
no lo sé...no es una hermosa poesía!
no lo es!
la otra, la anterior, no está!

Pero lo hicimos, en una mano el pancho...
en la otra el cuadro...
y en la otra la cerveza!
fuimos muchos...ahora somos más
(lo grito silenciosamente para mis adentros)

...y todo por un boleto!
asesinos fasistas!

Ni emo, ni flogger (1)

2008-09-13T14:06:00.003-03:00

A lxs corbatxs, a lxs hormigxs...por la insumisión!

2008-09-10T00:02:00.004-03:00

La ironía más certera del día
(sólo por establecer un parametro espacio-temporal)

Las sonrisas más sinceras de la vida.
Los mates, las cervezas, nuevamente las risas verdaderas!
La puerza de la amistad fraterna!
Como cuando viajamos a Gral. (Asesino) Roca.
Como cuando viajo al San Juan de la contaminación minera!
A ustedes!
Por la insumisión concreta!
Aquella que soñamos desde Insumiseria...
Aquella que vivo hoy en un espacio social!
Pero en un espacio social y libre!

Trabajo de hormigas negras!
De ahí vengo y con ustedes voy!
Por la libertad!
Un brindís para ustedes!
Por la felicidad anarquista del hoy y del ayer!
Por los sueños!

Porque es verdad que no tememos a las ruinas!
Porque es cierto que llevamos un mundo nuevo!
...y está en nuestros corazones!
Brindemos eteramente!
Cumpas, compañeros!

Quién che!

2008-09-06T00:50:00.003-03:00

Los pibes del barrio.
La esquina de antaño.
La birra...el faso...la juventud eterna.

Los ojos irritados, nuevamente los ojos irritados...
Como ayer...como hoy....los ojos irritados.

Satisfacción, la guitarra...las noches de charlas superfluas.
Noches de charlas alegres, el vino, la plaza!
Che cimarrón!
Solo para entendidos!

Los pibes del barrio.
La esquina de antaño.
La birra...el faso...la juventud eterna.

Las letras, las canciones, las corridas.
El sexo con cualquier chica.
La moralidad absurda de la iglesia!
Los amigos felices.
Un recuerdo.

Los pibes del barrio.
La esquina de antaño.
La birra...el faso...la juventud eterna.

Abrazos al pasado constante...
y una escupida certera al futuro incierto!
Eso: una escupida en la cara!

Ahhh...

2008-09-03T00:44:00.002-03:00

Libre, decís...no te veo hacerlo, no veo en tus ojos esa alegría libertaria!
Salud amigos.
Brindemos por las frases perdidas en la sala de locución...
Brindemos por la vida...y por los sueños.
Esto da asco...me alegra, me alegra mientras las calles de tierra ensucien mis calzados y las noches estén esperando la oscura sonrisa de un perro que no tiene ojos...
...mientras corremos hacia la nada eterna y nos encontramos con un efímero cóctel de conocidos que golpean nuestras puertas y que no hacen más que convertirse en un reflejo de la tv que no sirve de nada.... menos....y el día sigue porque el pecado es libertad y la opresión de ir al trabajo...no se siente del todo cuando nos anestesiamos de a poco con la espera...
...de la muerte que paciente, en un rincón cualquiera, goza.

Y nosotros vamos hacia ella.