Mirando por la ventana de mi habitación desde el monoblock 104

No sólo tocaba la guitarra eléctrica para molestar a mis vecinos
Tenía sueños rebeldes pero no de estrellas de rock
Admitamos que a las chicas les gustaban los músicos, tiempo pasado.
Por la ventana miraba hacia la barda, contemplaba sus arbustos
Luego me inspiraba y fumaba,
y seguía mirando, desde el segundo piso.
A veces la flasheaba con los silbidos, no sabía si eran mis amigos que venían por mí
o alguien que estaba por robar algún auto de los vecinos.
La primer poesía que intenté la soñé en el recorrido del 101 ramal B,
mientras escuchaba en el walkman a Nirvana,
miraba la tira de edificios, de monoblocks, del barrio Gregorio Álvarez y la asociación era inmediatamente la cárcel…
La forma de las ciudades, la manera de vivir…tenía alrededor de 15 años y a veces pensaba en suicidarme.
Probé el primer porro, la primera borrachera, el sexo precoz pero hermoso y eterno...
Seguí soñando y nunca me interesaron las compañías.
Aunque iba a una escuela técnica.
Los fines de semana, la esquina, la escalera, los pibes del barrio.
La soledad siempre me gustó, acompañada por la música y el delirio de un adolescente…
Así era el barrio Melipal, para mí, para mis años,
desde la ventana del monoblock 104 vi pasar una vida entera
pienso que todo podría haber sido mucho peor.

Desnudo y debajo de la cama

Correr, corre, correr, levantarse luego de la caída.

Indiscutida verdad a la que me entrego.

El humo incesante del ambiente.

El sexo eterno, la autosatisfacción, he vuelto.

Sin la decencia de los titulares ni de la correspondencia mutua.

Sin objetivos precisos o preciosos.

Sin certezas ni novedades.

Sólo estar, presente, aquí y ahora.

El resto no importa.

Una botella vacía, una acelerada a fondo por una ruta desierta.

Es de noche y la soledad persigue cada reflejo o instinto.

Nuevamente me desperté desnudo y debajo de la cama.

No podrán quitarnos la letra, ni la voz

No podrán aunque lo quieran

No podrán quitarnos la voz, ni la letra

No podrán impedirnos la esperanza

No podrán callar el grito de la libertad

Porque el futuro es nuestro

Ya lo escribimos en las paredes

Y lo demostramos en las calles

O en la práctica diaria

No podrán ocultar su sed de poder

No podrán esconder el ideal verticalista

No podrán mirarnos a los ojos

No podrán experimentar la felicidad eterna

Porque la felicidad es de los que bailan libres

Porque no ocultamos la verdad

Porque todavía no caemos

Porque luchamos desde abajo y ahí nos mantenemos

No podrán sostenerse siempre arriba

No podrán corromper todas las almas

No podrán comprarnos con el salario mensual

No podrán detener nuestra expresión

Porque mientras más alto están mejor es la caída

Todo lo que sube baja, eso lo sabemos

Porque me cago en su respeto y en sus palabras aduladoras y absurdas

Porque todavía escupimos con cierta puntería

No sólo por eso no podrán

Sino también porque las individualidades no se sostienen con razón y cordura

Porque todavía seguimos soñando con un mundo nuevo

Y porque todavía creemos en el significado de la palabra revolución

Necesidades banales

Necesito hacer un llamado telefónico

Hablar con alguien o en el mejor de los casos interactuar cara a cara

Escupir hacia arriba

Decirme que todo estará mejor

Mirar al espejo y no mirar censura

Necesito no mirar mediocridades ajenas

Necesito intentar

Necesito un nuevo intento o algo por el estilo

Un poco más de dignidad

Darle la mano a alguien que valga la pena

Abrazar una alegría que no se ajena

Socorrer el último indicio de creatividad en este teatro de banalidades

Tengo la necesidad de un sentimiento nuevo y sobre todo libre

Por ende, necesito libertad

Escupiendo el teclado

Tengo la sensación de una cara partida al medio

Con musgos y lombrices que salen de ella

Con mariposas podridas pegadas en la ventana

Con escupitajos colgando de las paletas del viejo ventilador que miro a diario en el techo de esta podrida habitación

En la que busco la nostalgia que antes tenía

Incertidumbre y desazón

Espero el llamado perfectible de tu inconsciente

Y golpeo las letras del teclado como si fuera la acción más violenta del día

Eso me da pena de mi mismo

Y de repente me encuentro dialogando con personas que saludo una vez por semana

y que nada tienen que ver con mi vida

o tal vez si

y hablamos largo y tendido cosa que tal vez, en cierto modo, nos une para siempre

la naturaleza eterna de la cordillera

la inversión y los negociados del hombre moderno

y yo estoy aquí

sentado como cada día frente a una computadora que me ata los impulsos

de sobrevivencia diaria

y es justo en este momento en el que comienzo a perder la cordura

y escucho

y escuché

las palabras más oscuras

de tu boca

Mi ex vecino

Ayer tuve un sueño de esos que a uno le traen recuerdos

Soñé con un vecinito, que vivía donde yo vivía

Que aún creo que vive ahí, 

en realidad no importa

Era golpeado por su padre, y la vez éste golpeaba a su madre

Y a su abuela también, su abuela, la madre de su padre

Cuando creció un poco,

Comenzó a golpear a su hermana

Y ella a él

Algunos nacen con suerte

Otros no tanto

Todavía recuerdo el sonido de los gritos

y el incesante lanzamiento de objetos “hogareños”

por todo el departamento.

Así era el Melipal y así es nuestra existencia

Pero todo resplandece

Estaba pensando

Que moría frente a un titular

En el diario online de turno

Estaba pensando que escupía una frase como la gente

Me di cuenta que ya había muerto

Escribiendo ese título que mi jefe me sopla al oído

Mis dedos escribieron mal pero mis ojos leyeron bien

Pensé que estaba vivo pero no

Nadie más vivía alrededor

Todos los objetos sin vida, sin sentidos

Sin sentimientos, sin condolencias para con mi cuerpo muerto

Para con el cuerpo de cada uno de los muertos

De cada cara sin movimientos, reflejo alguno, percepción alguna

Nada importa en este momento

Enciendo un nuevo cigarrillo y miro hacia un costado

Sólo veo oscuridad

Pero todo resplandece

No es por eso

No son sólo las horas que pasan
Es la muerte que se acerca
una seña en el camino
un sin sentido
una incorrecta mueca
un poeta asesinado
Pero no es por eso que las horas pasan
no es por eso
es porque la inspiración no promueve las revueltas
mucho menos las culturales
qué carajo pensaría Hank de todo esto
qué pensaría aquel delirante que me acompañó
a dedo por la cordillera
qué pensaban los turistas que nos miraban
bañarnos desnudos en un arroyo
prender la llama de la libertad
insisto
no es por eso que las horas pasan
no es por eso

Sin destino

Quisiera
Tal vez no lo sienta tanto
dejar todo de una vez
empezar de cero
tomar otro camino y no ir al trabajo
seguir por la ruta sin un destino preciso
correr cada tarde y tratar de llegar al sol
justo cuando se esconde

Escupir, como lo venía haciendo
no como ahora desesperadamente
buscando la asquerosa remuneración diaria
esperando el dinero que sé no tendré a fin de mes
y esperando encontrar la respuesta en una botella
que ni siquiera ahora me inspira
ni nada más ni nada menos

Volver a ver todo en sus opuestos
nada de matices
así las cosas son más claras
de nuevo, de viejo, de presente
repugnante capitalismo
el que me toca, que nos toca
esperando que hierva el agua para tomar un miserable matecocido
por eso dejé de escribir, y sé que no valió la pena

Tomo esta copa recordando lo que vendrá

Escribo tomando una copa de baileys
una botella que quedó
recuerdo de los momentos mejores que el ahora
cuando pagaba la cuota de un club careta
y me rozaba con las celebridades locales

Entiendo más que nunca a Chinaski o Charles
o como quieran
sabemos que la inspiración no llega cuando tocamos el fondo
cuando llegamos a lo más bajo
y tal vez cerca estamos en lo más hondo del pozo

Escribo porque aún no pierdo la esperanza
y porque sé que todavía no caigo
y voy a seguir escupiendo palabras sin sentidos
o absurdas oraciones que sigan sin decir nada
para algunos o para todos

Este es el momento en el que podría caerme
tropezarme, deslizarme, hacia ese abismo adolescente
el de la muerte eterna
el del progresismo actual
pero tengo esperanza en el brindis con amigos
los que quedan, los que se fueron, los que vendrán

Brindo de nuevo a solas, a oscuras
fumando un cigarrillo y reflexionando lo mejor de lo que ya pasó
y mirando lo que vendrá
recordando los aplausos aduladores y las miradas nostálgicas
los saludos coordiales y las sonrisas hipócritas
los instintos mortales y las utopías de ahora
y de las que vendrán

Escribo porque aún no pierdo la esperanza
y porque sé que todavía no caigo
y voy a seguir escupiendo palabras sin sentidos
o absurdas oraciones que sigan sin decir nada
para algunos o para todos